Primeiro Gole

Desacordar

2012-02-15T12:10:00.001-02:00

Me estacionei num esquecimento

Numa falta de trânsito,

Na incerteza da dúvida,

Num desquerer detudo.

Não preciso mais acordar às seis

Mas nem durmo

Nem desacordo.

Antonio era poeta,

2012-02-13T02:59:00.001-02:00

Antonio era poeta,

Mas há três meses não escrevia nada.

João estava desempregado.

Luis escreveu o poema “Desodorante”

E postou em sua página na internet.

Antonio culpava Maria,

Que o abandonou depois de mais de três anos.

Maria cansou de sustentar o poeta,

Que para seu pai, não passava de um vagabundo.

João continua desempregado.

Luis conheceu Fernanda,

Mas na verdade ela se chamava Catarina.

Catarina não gostava de seu nome,

Mas na internet podia ser qualquer pessoa.

Antonio começou a beber, delirava ótimos versos,

Mas andava deprimido demais para escrever.

João saiu para procurar emprego.

Luis publicou um poema de Neruda em seu novo blog,

E assinou como se fosse seu.

Fernanda estava completamente apaixonada,

Rabiscava os versos de Luis em guardanapos.

"Saudade é amar um passado que ainda não passou"

Antonio já nem saia de casa, nem pensava em escrever mais,

Sem dinheiro, começou a beber cachaça.

João ainda não voltou, e continua sem emprego.

Luis marcou um encontro com Fernanda,

Mas achou Catarina feia.

Antonio morreu aos 27 anos sem ter publicado nada,

Mas querem fazer um filme de sua vida – morte?

Maria casou-se novamente no mesmo dia que recebeu o inesperado seguro.

Foi passar a lua de mel em Recife.

João virou assaltante, e

Pela primeira vez ganhou dois versos.

Luis perdeu espaço para blogs de escritores anônimos.

Fernanda agora se chama Valéria,

Mas continua iludindo jovens internautas.

Nada acontecia na imaginação de Heitor.

2012-02-12T03:02:00.001-02:00

Nada acontecia na imaginação de Heitor. A TV estava ligada, como sempre, mas não havia ninguém na sala. Na pia, dois copos sujos que não mereciam nenhuma fotografia e nenhum verso de soneto. Como a janela estava sempre bem fechada, não havia nenhuma mosca para quebrar o silêncio que tornava a barulheira da televisão mais visível. As escadas simples demais para serem descritas. Heitor não acreditava em simbologias e nem seguia alguma religião, para ele, estar no andar de cima ou em baixo não significava nada. Três espelhos enfeitavam o quarto. Enfeitavam, pois Heitor jamais parava em frente a eles. Mas não era misticismo, ele apenas não os reparava mesmo. Certa vez teve um cachorro de estimação, mas morreu doente. Heitor não estava em casa, não viu os olhos do bicho morto, nem sofreu uma única lágrima, o cachorro ainda nem tinha nome. Alguns livros na estante. CDs velhos. Quatro ou cinco revistas que ele havia ganhado na rodoviária, pareciam novas, do mês que se seguia, mas estavam ali há mais de quatro meses. Não havia nada grudado na porta da geladeira. Nem mesmo telefone dos entregadores de gás, nem telefones de farmácias. Era bege. Sua mãe dizia amarela, mas na verdade era bege mesmo. Uma flor de plástico estava depositada num copo ao centro de uma pequena mesa. Mas ele jamais usava tal mesa. Comia sempre na rua e das raras vezes que usava seu fogão, apenas fervia água para jogar em formigas no inverno. Não bebia café. Não tinha rádio. Não saia aos domingos. Nada acontecia na imaginação de Heitor. Jamais farão um romance sobre sua vida. Jamais citarão seu nome no noticiário das sete. Jamais lerão um de seus poemas de amor.

Aconteceu uma vez...

2012-02-07T11:11:00.001-02:00

Tadeu era um presbiofrênico de primeira. Era só lhe falar um bom dia que ele começava a historiar os ouvidos alheios. Teve a vez que ele foi a guerra, eram uns quinze no flanco esquerdo, seu batalhão dizimado e lá foi ele receber uma medalha de honra direto das mãos do presidente. Estava no estádio Azteca, mas só conseguiu ver o gol do Boninsegna, pois tinha um cara com um chapéu enorme na sua frente. Dizia ter desarmado não sei quantas minas na África. O nome do país ele não lembrava não, era uma época de muitas guerras. Assim ganhava o cafezinho pela manhã, de vez em quando ainda levava uns pães de queijo. Quando não conseguia o almoço nas ruas do centro, visitava a dona Lene, ela sempre lhe servia umas sobras do almoço, mas se seu genro tivesse ido almoçar com ela, já era, nunca sobrava nada. E lá ia Tadeu praguejando genros e sogras e Deus e o diabo. E não é que ele já tinha encontrado com o diabo, ou era o que falava. Guardava essa história p'ra noite, nos botecos, e sempre rendia umas boas doses da "mardita", sempre dizia isso antes de beber. "Ele disse que ia me deixar rico, mas num quis não, imagina, eu lacaio do cão?" - e todos riam e riam, mas Tadeu mantinha o rosto sério, os olhos vidrados! "A primeira vez que ele apareceu p'ra mim, veio como mulher, vestido vermelho, cigarro na boca, mas desconfiei logo, acho que foi o cheiro de enxofre." - "E porque diabos o capeta ia aparecer logo pra um lunático como você?" - E todos riam e riam. Tadeu não tinha aonde dormir não. Dormia na rua mesmo, de vez em quando na frente da Igreja, mas o padre não gostava muito dele não. Um dia, era uma sexta-feira, os bares lotados. Tadeu estava calado e inquieto. "Vem cá Tadeu, vou te pagar uma dose!" - "Hoje quero não..." - E todos riam. "Que história será que está bolando dessa vez?" - E Tadeu ficou ali, em frente ao bar, o pessoal bebia e ria. Uns o imitava. Até que uma limusine branca parou em frente ao bar, o pessoal ficou atônito, o garçom deixou um copo cair. O motorista desceu, passou para o outro lado, abriu a porta, usava luvas brancas."Senhor Tadeu, por gentileza, o chefe deseja conversar contigo".

Partido do Eufemismo Livre

2012-02-03T00:51:00.000-02:00

Greves e sindicatos, são esses osassuntos do bar. Nada de Drummond, querem apenas saber de Leis e Decretos. Dizemque o Viana sairá candidato... (alguém sussurra “– Não use esse nome, ele pode serda oposição!”). Um outro citou Guimarães Rosa, não não, falava de UlissesGuimarães e os caras pintadas, outro de um P qualquer (Sim, P de Partido).Nenhuma metáfora, ninguém declamando Pessoa como era antes, nem sei quando. Viuas novas traduções do Poe? Deixe de eufemismose diga logo em quem votaria! Apesar de não ter sido um eufemismo, fiquei felizde escutar aquilo. "Eles precisam de resultados. 3% apenas dos alunos não foramaprovados no exame". “O novo índice de auto avaliação diagnóstica deacompanhamento do desempenho sairá em duas semanas”. “Aquela verba nem era maisesperada”. “Vamos pintar de verde e pronto, dane-se se a cor do partido sejaazul ou vermelho”. “Precisamos de mais 300 livros na biblioteca”. “Machado ouClarice?” Alguém – que ainda lembrava alguns nomes fora dos candidatos da chapa– perguntou. “Tanto faz, precisamos de números, não de nomes!”. Greves esindicatos, leis e papelada, burocracia e candidatos. Nada além, e assim noteique eu não estava mais em um bar, sim num plenário e eu já não era mais vistocomo sou, para eles, eu era só um número a mais, talvez a menos.

Vá

2012-01-06T00:32:00.002-02:00

Quando quiser um tempo de minha barba é só dizer,
de minha voz é só falar, respirar

Quando quiser atravessar a rua sozinha, vá
E se não quiser me ler, nem escrevo

Nem tento o meu olhar,
se precisar de cem,
mais mil metros vou andar
e andar andar andar,
até sumir da vista, de vista

nem precisa insistir

e p'ra sentir saudade é só dizer,

Quando precisar de um tempo
para ir ao cinema, vá

Beber sua cerveja, se reencontrar

Se quiser deixar meu colo, deixe
e se não souber dizer

Nem tente o seu olhar,

Quando quiser um tempo de meu amor, terá
e se precisar, ainda te guio 'prum lugar
para se esquecer,
não vai me encontrar,

Até a saudade acontecer,

E quando não quiser mais cantar, e
não sentir o meu perfume e
nem mesmo conversar, vá

Nem precisa terminar de ler,
Cem anos de solidão eu ainda te esperaria

E depois,
Cem vezes cem ao seu lado eu ainda queria estar

Até você precisar se afastar,
hibernar

de minha barba,
minha letra torta
meu olhar,

até a saudade acontecer...

05/01/2012

2012-01-05T23:56:00.000-02:00

"Qual é mesmo seu signo?" Com essa pergunta o céu realmente escureceu aos olhos de Cecília. Seu coração saltou a boca e seus olhos fervilharam. Sua mão fervilhou. Como poderia, ela tentando dizer 'eu não te amo mais' e de repente, em meio as suas lágrimas e indecisões "Qual é seu signo?" - 'Deveria ter escutado a minha mãe, Pedro era tão inteligente... Não deveria ter terminado com ele. Aonde será que ele está agora? Nem sei! Sei que ele sequer sabe o que é signo e sequer perguntava-me coisas simples... Nunca me cobrava quando eu não percebia seu perfume novo... Será que era novo?' "- Virgem! Você é de setembro, como pude esquecer? Sou Touro, você deveria me completar, como assim terminar?" Cecília respirou fundo... soltou as mãos das mãos de Camila e disse: 'Olha, preciso de um homem..." - e fechou a porta com toda a força do mundo.

2012-01-05T23:46:00.000-02:00

"É. Disse o velho elefante. Seus olhos diziam outras coisas e sua voz foi de um desinteresse tão grande que Amadeus buscou seus olhos para reprová-los, mas ao mesmo tempo buscava aonde poderiam estar."

Caminhos

2012-01-05T15:15:00.001-02:00

Sem dúvidas, pensou Ulisses, Emanuel tinha razão. Mas há certos dias que faz tanto sentido olhar para o céu, faz tanto sentido pentear o cabelo e abotoar a camisa. Mas ele tem sua razão, há dias também que nem o café lhe é agradável e nem caminhar e nem alimentar os cachorros de rua e nem ler o Drummond e nem nada... Mas Emanuel é tão romântico com o mundo e com as coisas e vê cores em tudo! É tão difícil de acreditar em alguém assim em tempos de bolsas de valores e novos carros do ano a cada dia... Mas naquele dia Emanuel disse que sabia que Ulisses havia encontrado um caminho "Um caminho? Como assim um caminho? Eu caminho todos os dias!", disse Ulisses, tentando iludir o rapaz, mas seus olhos não o deixava iludir ninguém, parecia sim que tinha chegado a um "oriente", talvez não o oriente que sempre procurou, mas estava certo de estar no caminho certo, porém, Elefante velho que era, tentava enganar a si mesmo, seria fácil assim tentar enganar Emanuel e assim se foi, sem dar muita atenção ao rapaz, caminhando, como se soubesse p'ra onde, precisava ainda interrogar Amadeus, mas ele mesmo dizia estar sem órbita... Aonde vai velho Ulisses? "Caminhar Pavanni, caminhar..."

O general e o coveiro ou Com honras militares

2011-12-27T12:40:00.001-02:00

"E naquele momento, todos já tinham usado suas frases feitas, ainda estavam com a cara feita, e até as lágrimas eram feitas, tudo feito, somente para aqueles momentos. Tudo estava completamente dentro do esperado - ninguém era espontâneo, ninguém havia chegado atrasado, ninguém deixou de chorar e no fundo, ninguém chorou de verdade. Era tudo tão solene, e quando o vigésimo primeiro tiro de canhão assustou pela vigésima primeira vez os cachorros da rua, colocaram o caixão de vez na "cova", e Zé Bernardo sorriu, era só deitar a terra sobre aquele caixote de uma madeira tão nobre que ele sequer sabia o nome e estava liberado para curtir o feriado"

Eustáquio, o velho professor de matemática

2011-12-19T03:32:00.001-02:00

Hoje fiz a caminhada mais longa de toda minha vida. Não a mais longa em distância, mas de pensamentos e sentimentos. Caminhei por quase três horas e senti uma vida inteira. Caminhar hoje foi como morrer, pois um filme de minha vida passou em meus pensamentos e senti tudo que poderia ter sentido. Cheguei em casa exausto de tanto sentir, passei três horas mergulhado nos mais repletos quereres e não quereres, amores e ódios, alegrias e angustias e quando cheguei em meu quarto e sentei em meu projeto de cadeira, estava espiritualmente exausto. Exausto e vazio. Parece que tudo o que poderia sentir havia sentido. Senti-me então como se não sentisse mais nada, tão vazio quanto a última cerveja que bebi sem brindar. Vazio como o vão da janela. Sem vontade de fazer nada, nem mesmo de me mover. Uma vontade de não ter que ler nada, de nunca mais escrever nada e de escutar ou de falar coisa alguma, parecia que eu nem precisava sentir mais nada em minha vida, como se estivesse na fila para um fuzilamento sem vendas. Não sei porque, mas nesse não sentir nada me recordei de meu primeiro professor de matemática, o velho Eustáquio, ainda dos tempos do primário. Acho que me recordei dele pois ele era um velho frio e sozinho e sempre o achei que ele não sentia nada. O velho Eustáquio, tão frio e tão sozinho e tão vazio, oh Eustáquio. Vazio como eu estava, como Eustáquio. Entrava na sala sem bom dia e ensinava seus números neutro de tudo. Parecia não se preocupar se os alunos aprendiam algo ou não. Apenas entrava na sala, sequer fazia chamada, sequer sabia o nome de algum aluno, apenas pegava o giz e começava a fazer contas, sem nenhuma explicação, sem nenhuma incerteza, sem nenhum sentimento. Vazio de tudo, seco, como o giz que rabiscava suas contas. Dele, só se sabia que tinha um volkswagen branco que quando cruzava os altos portões do colégio, mergulhava numa sombra como se não existisse depois dali. Creio que ninguém sabia seu endereço ou mesmo o seu sobrenome, apenas o chamávamos de Eustáquio, o velho professor de matemática. Oh velho Eustáquio, grande mestre, como pode vinte anos depois fazer tanto sentido? Bom e velho Eustáquio, será que já se foi para Terra Além das sombras que cobriam o seu volkswagen após os muros da escola? Ou será que ainda insiste em não existir? Gostaria de encontrá-lo ainda e agradecer, pois mais de vinte anos depois, me ensinou a matemática da vida mesmo não estando presente. A matemática da vida, dos sentimentos e dos sentidos. E completamente vazio, hoje eu aprendi, após uma longa caminhada e a boa lembrança do velho Eustáquio que de nada vale sentir sem dizer. Nada vale sentir sem dizer o que se sente! E eu sempre odiei os dias dezoito.

O Fuzilamento

2011-11-09T20:16:00.000-02:00

‎"Fechou os olhos esperando o fuzilamento. Pensou em todos os seus erros, seus dias de glória e seus descaminhos, mas só se arrependeu (e amargamente) de ter falado que era azul num país de vermelhos. Pobre tolo, de pensar que só disse que era azul para impressionar Maria."

Sem nenhuma reticências.

2011-11-01T02:14:00.001-02:00

Não consigo escrever mais nada. Prova disso é essa última frase, que com total certeza, já havia escrito antes em algum outro momento que cheguei a essa mesma conclusão, não consigo escrever mais nada.

Leio. Não muito, mas leio. As mesmas coisas de sempre, mas leio. Paro nas mesmas páginas que já parei. Os mesmos sentimentos absurdos, quase as mesmas reflexões, pensamentos tortos que vão por ai. Certeza que por um mesmo caminho que já foram. Acho que até grifo as mesmas frases que grifei antes. Então bebo.

Bebo as mesmas bebidas que já bebi. Tomo novos velhos porres e nada nada nada, nenhuma palavrinha nova. O mesmo café com seu aroma inconfundível e nada, nenhuma frase, nenhum verso, nenhum Drummond que me desperte. Cuidadosamente, para não despertar velhos sentimentos, procuro meu caderno de anotações.

Recorro a Ulisses, sumiu. Como faz de vez em sempre. Amadeus? Dormindo. Ana não veio. Mas Ana é assim mesmo. Ana é Ana assim como Pedro é Vinícius e assim sucessivamente. Teresa não me sonha mais. Eu não me sonho mais, não escrevo mais e nem bebo mais com o mesmo Tejo de sempre.

...!

2011-09-21T13:16:00.003-03:00

-Arrecadei um Drummond igual ao seu!

-E vão dizer que nunca lemos Drummond...

-Vão dizer que não fizemos ou que fizemos tantas coisas!

-Na verdade... Não vão dizer é nada... Nós nem existiremos...

-É, nós nem existimos!

-Facto, nós nem existimos...

Um conto...

2011-08-22T21:38:00.004-03:00

Decreto Dezessete

Todos receberam o e-mail. Logo em seguida começaram a ligar uns para os outros. As caixas de sms logo estavam cheias. Os bipes não paravam de apitar. A notícia já estava até na TV, “A empresa anunciou hoje o Decreto Dezessete”.

Os funcionários graduados rapidamente se deslocaram para a sala de reunião, no último andar. Os corredores e elevadores todos lotados. Para todo lado dentro da empresa, maior falatório. Era Decreto para cá, Dezessete para lá, não se falava em outra coisa.

Ninguém disfarçava a cara de preocupação e de desconfiança. Os boatos começaram a surgir, disseram até que alguém havia saltado do vigésimo andar. Muitos falavam ao celular, outros faziam contas, um até começou a chorar “Tenho dois filhos para criar!”.

Todos estavam devidamente engravatados, desesperados ou não, engravatados. Com seus ternos e sapatos impecáveis, impecáveis mesmo, mas ninguém queria encarar os gráficos.

Logo a sala de reunião encheu. Na verdade, parecia que nunca esteve tão cheia, nem mesmo na inauguração da empresa estava tão cheia. Um deles nitidamente parecia ter acordado há poucos minutos, outros pareciam que não dormiam há dias, o medo do Decreto Dezessete já rondava alguns gabinetes.

Todos falavam ao mesmo tempo, o mexerico só cessou quando o presidente colocou a mão fechada sobre os lábios: “Hum hum!” Silêncio total! O nervosismo estava estampado na testa de todos.

“Como todos sabem, nossa empresa foi obrigada a anunciar o Decreto Dezessete e o motivo dessa reunião extraordinária é para decidirmos o rumo que tomaremos a partir desse momento”.

“Então é verdade!” - Lamentou alguém, pois muitos ainda não acreditavam que o tão temido Decreto Dezessete havia sido declarado. “Como chegamos a isso? O que faremos?” E novamente o falatório começou, mas sem nenhuma sugestão para resolver o problema era anunciada, só se ouvia especulações, duvidas, lamentações – “Meu Deus!” – o presidente já descrente, os assessores revendo seus créditos, os conselheiros calados!

E permaneceram extremamente calados até o momento em que o senhor de terno Brioni levantou a mão. Sim, era um dos mais antigos funcionários da casa, altamente dedicado – E experiente! – murmurou alguém. Nesse momento, a confiança voltou aos olhos de todos e o presidente da empresa até sorriu antes de concedê-lo a palavra:

“E se usarmos o Decreto Dezoito?”

Era isso! “Como não pensamos nisso antes?” Todos concordaram, era a coisa mais certa a se fazer, na verdade, era a única coisa a se fazer. E todos aplaudiram a nobre sugestão. Agora o nervosismo dava lugar a calma, todos se mostravam tranqüilos a analisar novamente os gráficos, e um sorriso aliviado tomou conta de cada rosto presente na sala.

Uns voltaram ao trabalho, mas a maioria foi comemorar a extraordinária medida, Logo os e-mails diminuíram, as emissoras de TV arrumaram outro assunto e o presidente até resolveu tirar férias depois daquele alvoroço, mas antes, demitiu o zelador que havia chegado 18 minutos atrasados.

18/08/2011

Um e-mail!

2011-08-03T23:18:00.000-03:00

Ando com pouquíssimo tempo por esses dias... Trabalho, trabalho, trabalho... Passei a noite preparando aulas, passei o dia de ontem indo de cá para lá na Secretaria da Educação e nos Colégios, "assine isso e isso e aquilo ali também"... Ah, que chata é a burocracia que move o mundo!

Mas em meio a esse tumulto todo, ontem eu cheguei a conclusão que meu cachorro as vezes pensa que é invisível... Ele entra pela porta, cruza a sala devagarzinho, passa pela cozinha, entra na dispensa, fura um saco de ração e come um pouco e volta na mesma câmera lenta. E ele faz tudo isso aos olhos de todos... Meu cachorro pensa que é invisível. As vezes eu queria ser meu cachorro, vida feliz a dele.

“Acho que você não me entende é nada!”

2011-07-28T13:33:00.006-03:00

“Faço os meus próprios medos para não ter que enfrentar os medos de verdade.” – Disse severamente, querendo dizer era outra coisa, mas ela apenas sorriu (acho que sorriu) e disse: “não se apegar já é um apego... Já tinha te falado isso antes: és singular e sensual no meio dessa (des)crença toda...”

Eu queria ter sorrido, dito: “Diz “baby”, mas com aquele seu sotaque todo, vá!”. Mas não disse nada, acho que nem pensei nada, e de repente senti de vez todo meu desapego, um querer sem querer qualquer coisa. O frio congelava minhas vontades, queria uma dose de Tequila, de cerveja, de... “Queria um dose de qualquer coisa que me tire daqui!”

“Não vale a pena se perder de tudo...” Ela cantou mexendo os braços, “Alma da Terra, conhece?” E continuou sua cantoria “Cante feito louca sempre que tiver razão”...

“Acho que você não me entende é nada!” – Sorriu e continuou cantarolando baixinho o seu som psicodélico...

“Eu não entendo nada” – Somente disse e levantei, estava muito frio. Eu estava com um frio ártico... A bebedeira não tinha sido suficiente, eu ainda mantinha certa sobriedade, ainda me sentia concreto, ainda me mantinha numa seriedade incomum, e a cada passo eu sentia mais e entendia mais aquelas palavras “és singular e sensual no meio dessa (des)crença toda...”

“Duas doses de conhaque!” “Tem Tequila não?” “Um conhaque e uma Tequila então...”

“Porque não bebe conhaque, é bom para espantar o frio!” “Conhaque me da muita dor de cabeça, melhor não beber” “Eu sei um remédio muito bom para dor de cabeça, quer saber?” O meu silêncio respondeu tudo, e ela começou: “Quando o nosso corpo senti dores é bom mentalizar a cor azul... Sim, mentalização é um ato que carrega poderes inimagináveis. Quando mentalizamos nossa vontade as energias que nos rondam passam a se harmonizarem... pois bem, mentalize o Azul, a cor da tranqüilidade e da paz e da saúde. É uma cor que caminha ao lado daquilo que há de mais sereno em nós...”

Quando cheguei em minha casa e a dor de cabeça chegou comigo, eu até tentei! Eu tentei... Juro que tentei... Deixei o remédio de lado, deitei, e comecei a pensar em azul azul azul... Menos de dois minutos depois eu conseguia imaginar todas as cores possíveis e imagináveis, menos o maldito azul! Nunca tinha pensado que era tão difícil pensar apenas em azul... azul... Azul o caralho! Deixei de bobeira e tomei outra talagada de Tequila com dois comprimidos de dipirona sódica.

Me de qualquer coisa que seja "etílica"...

2011-07-25T22:06:00.004-03:00

"Não é que eu não acredito em muitas coisas, mas é mais fácil levar a vida sem tantos deuses e crenças e medos e mandingas e coisas e mais coisas do "destino". Não que eu não tenha também uma certa crença, mas... Não me dou tanto assim a um mundo invisível, cheio de mistérios e sensações estranhas, de suspense e metafísica, somente isso. Nunca senti os arrepios dos rituais que vejo, nem mesmo correu por mim uma vontade estranha de falar uma língua primitiva e eu nunca soube a idade das pessoas pelo cheiro, ou pela essência. Não que eu não acredito que essas coisas possam ser possíveis, mas eu prefiro me manter livre de pensamentos e ilusões e crenças primitivas, ... Sigo meus dias sem me atrever a muito a mexer nos ditames da natureza, prefiro escutar aquilo que brota em meu sangue do que buscar ensinamentos nas seivas da árvores ou no calor do sol, no toque suave ou feroz do vento ou até mesmo das páginas antigas de livros ditas nas vozes dos homens que penso que por muitas vezes, reproduzem esses ensinamentos sem antes conhecer a eles mesmos. Prefiro antes deixar as coisas acontecerem, deixar meu caminho livre de crenças e de deuses e de ensinamentos ancestrais..."

Sobre vampiros e alunas e fantasmas

2011-06-24T02:27:00.000-03:00

Será que os vampiros têm metafísica? Uma de minhas alunas diz que sonha com vampiros. Será essa a metafísica deles? Ou será essa a metafísica de minha pobre aluna? Pobre porque eu creio que os sonhos que ela me conta não são dela e mesmo se fossem, creio que ela nunca dormiu o bastante para sonhá-los.

Há uma pessoa que sempre visita o meu sonho também, mas não é um vampiro, nem mesmo a bruxa que por vezes ponho-me a pensar. Essa pessoa está mais para um fantasma, que um dia deve ter existido, sentido fome e sede e amores, mas em meu sonho, é só uma metafísica sem sentido.

Questiono-me se o vampiro do sonho de minha aluna existe (para mim) mais do que ela mesmo. Ela me conta suas histórias e suas insônias e creio que ás vezes acredito mais no que poderia me contar o suposto vampiro. Me parece que ele tem mais vida, e que é, de certa forma, mais independente do que a própria garotinha, pois ele aparece todas as vezes que ela dorme, como se ela não tivesse outros sonhos a sonhar.

Já o meu fantasma aparece só de vez em quando, sem aviso prévio. Já apareceu em dias tão distintos de meus sentimentos que é impossível prever sua visita. Eu nunca o espero, e sempre durmo com a consciência livre de sua metafísica, ou, diríamos, existência.

Gostaria de saber quais as noites de insônia de minha aluna, pois de repente pensei que o meu fantasma nada mais é do que o vampiro que assombra a mocinha, e que ele vem me visitar quando ela não dorme. Quanta bobagem, eu sequer acredito em vampiros.

2011-06-22T20:34:00.001-03:00

Renascer não. Só nascer. Porque renascer já vem com um peso...

Floriu.

2011-06-22T02:57:00.003-03:00

No tempo de três dias eu chovi tanto, mas tanto que as minhas lágrimas coloriram de verde o cinza dos meus olhos. E o campo por onde andei floresceu.

"Esses dias:
Eu sei que não anda chovendo por esses dias direito, aí a gente pega a chuva de dentro e tenta chorar pra fora e não consegue. Acaba que a gente fica triste."

Foi o que aquele menino escreveu um dia e me deu pra que eu guardasse na minha caixa de coisas, eu só não pensei que um outro dia eu usaria isso para algo tão feliz, porque tem dias que a chove sereno pra fora.

Repetir, repetir, repetir...

2011-06-22T01:02:00.000-03:00

Queria escrever, mas, não estou triste. Não que eu só escreva triste. Não estou feliz também. E nunca escolho os sentimentos antes de escrever. “Hoje chovi, escreverei!” Facto que seria impossível, pois eu não chovo. Como não consigo escrever, penso se a minha voz, que anda rouca das aulas que leciono, pudesse dizer por mim outras vozes que não fossem minhas. Ao sonho inútil, volto a olhar a folha vazia, preciso escrever. Nestes momentos, sinto uma espécie de angustia, meu coração pulsa e pulsa e pulsa, parece pulsar mais que o sangue que tenho. Se eu fumasse, seria uma hora exacta para fumar, mas não fumo. Poderia pegar o telefone, telefonar. Ulisses? Amadeus? Estranhamente as duas primeiras pessoas que ando a pensar sequer existem. Pelo menos foi o que o Pavanni me disse, mas sempre desconfio dele. (Levanto da cadeira, olho a agenda, lá está, Amadeus, o número ainda era o mesmo, mas ele não estava, voltava ás 19h. O nome do Ulisses riscado. Liguei para o Pavanni mesmo). Conversas e conversas depois ele disse, “deixe de repetir os nomes, deixe de repetir as palavras, deixe de repetir!” E novamente voltei a não confiar no Pavanni, pois ele repetiu a palavra repetir três vezes e a minha página continua branca.

Mas vais saber...

2011-05-10T22:32:00.002-03:00

Pavanni. Poeta e jornalista. 1,74 metros e 82 quilos. Olhos claros, sempre protegidos pelos óculos e barba sempre a fazer. Poeta em vida, jornalista em morte. Isso mesmo, jornalista só em morte, pois o mesmo era suicidado. Não se sabe bem o ano e nem se sabe bem quando, sabe-se apenas que era suicidado no dia 30 de abril. Esse ai conseguiu esconder até de mim o ano de sua morte, e olha que eu sou um desses narradores onipotentes, como dizem por ai. Mas como castigo, ele recebeu um prêmio indigesto, a vida eterna. Quer algo pior para um suicida?

Em vida, como já dito, foi poeta, desses futuristas, ligados aos partidos fascistas. Morto, perdeu o dom de fazer poesia, faz apenas notícia, sem nenhuma palavra que não seja a "a palavra correcta". Pavanni é extremamente um homem correto. Mesmo morto é correto. Paga todos os impostos, le todos os dias (todos os dias) o jornal. Almoça, mesmo sem nunca sentir fome, no mesmo horário e por vezes janta, por vezes apenas.

Pouco sociável, mas bom redator. Por isso conseguiu facilmente emprego no Jornal da Cidade, fazendo primeiramente resenhas de filmes e livros, mas logo começou a escrever as noticias policiais, pois perdera o gosto pela arte. Não tinha medo, nenhum medo, já era morto e isso o fazia entrar nos piores buracos atrás da noticia, muitas vezes chegava antes mesmo da polícia nos locais de crimes, qualquer crime que envolvesse assassinatos e mistérios. A unica coisa que o irritava? A cidade era muito calma, assim, poucas vezes ele tinha esse prazer de chegar antes no lugar do crime. Ele, na verdade, mais redigia textos sobre confusões, brigas de casais, brigas de comerciantes, brigas e etcetera etcetera etcetera

Pensou em voltar para Itália, em mudar-se, ir embora. Estava decidido a isso, mas...

"De quem é esse texto?"

"É do Ulisses, um louco que vive por ai"

"Como ele ousa dizer que me inventou num jornal de domingo?"

"Nem todos leitores do jornal são seus fãs, senhor Pavanni. Mas não se preocupe, como eu disse, esse Ulisses é louco!"

O suicidado Pavanni pouco deu atenção as palavras de seu companheiro de trabalho, estava atônito ao que tinha lido, "Eu inventei Pavanni num jornal de domingo" Assinado, Ulisses. E assim começara toda a trama. Pelo menos, é assim que dizem, mas vais saber...

Do bordão e do báculo.

2011-04-05T00:25:00.005-03:00

“’O Guardador de rabanhos’ nunca fez tanto sentido p'ra mim como hoje na aula que lecionei”, sim o Ulisses era professor.

Dizia-me sempre em tom calmo e baixo, mas suas palavras eram penetrantes. Palavras que por vezes eram antônimas aos seus olhares que eram perdidos em algum quadril.

Eu nunca seria um guardador de rebanhos. Nunca! Eu sabia era chover! Guardar rebanhos vai além das minhas expectativas, não para com o rebanho, mas para comigo mesmo.

O Ulisses, meu irmão de Tejo, ele sim. Porque guardar rebanhos não era simplesmente guardá-los. Havia de senti-los. Por mais que ele encontrasse justificativas, naquela indiferença toda, para me dizer que ser um guardador de rebanhos era démodé os indícios da cartilha do Cínico foram feitos para os moldes dele: “Toda a paz da/ Natureza sem gente/ Vem sentar-se a meu lado./ Mas eu fico triste como um pôr do Sol/ Para a nossa imaginação”.

Eu falo de moldes, mas esse termo não é o certo para um guardador de rebanhos... Quem guarda rebanhos precisa saber de si e muitas vezes a gente não entende nossa dimensão. Não dá para saber de si em moldes. Só que a nossa dimensão é algo que a gente mais cedo ou mais tarde faz as pazes após tanta intriga que passa a conhecê-la, e, nessa dimensão a gente mede a palmo a planta dos pés: "Mas a minha/ tristeza é sossego/ Porque é natural e justa/ E é o que deve estar na alma/ Quando já pensa que existe/ E as mãos colhem flores sem ela dar por isso.".

Ser poeta era o sufixo “mente” da solidão que Ulisses tinha. Ai, se um dia nós conseguíssemos encarar uma tristeza, seja ela qual fosse e destrinchá-la de dentro pra fora... Se eu sei encarar uma tristeza? Sei não...

E Ulisses guardador e “arrebanhador”, ia fazendo telhados. Era homem de peito. Era professor. Tinha essas idéias que a gente pensa que é repente. Mas era de pé no chão. Jacaré, o sábio “almeleteiro” que o diga. Ria, menino que era. Tinhoso! Irritante, mas, dentro de si era só polidez. Eu é que me irritava. E aí outra vez, o Cínico diz por ele: “Saúdo-os e desejo-lhes sol, /E chuva, quando a chuva é precisa, /E que as suas casas tenham/ Ao pé duma janela aberta/ Uma cadeira predilecta”. Que complô esses dois!

Ele leu só a primeira parte para os alunos. É claro que só leu a primeira. Com certeza ficaria um tanto embaraçoso explicar aquela coisa de nitidez no olhar... Não se explica o brilho no olhar de quem está no Tejo e diz: “noooooooooooooossa” para outrem que passa.

Era guardador de rebanhos sim. Sabia disso muito bem. Eu é que fui descobrir mais tarde, quando estava parando de chover.

Tem mais não.

Viagem ao Sul

2011-04-04T23:58:00.002-03:00

"Quanto fui, quanto não fui, tudo isso sou.

Quanto quis, quanto não quis, tudo isso me forma.

Quanto amei ou deixei de amar

é a mesma saudade de mim."

Álvaros de Campos ?

(Há quanto tempo não sentava assim, com uma xícara de chá quente e palavras... Palavras... Somente palavras...)

Eu queria apenas um simples café... Não uma café daqueles dos "literatos", cheios de praxis e sem sabor; Esses cafés são mais parecidos com uma "capa", um "acessório", sem gosto, sem o calor necessário de um café... Que espero que um café possa ter... Eu não queria aquele café das Bibliotecas, das máquinas postas nas livrarias, café que feito apenas para combinar com as lentes dos óculos que se ofuscam. Não é desse café que eu quero, que eu queria... E também não era daquele café dos loucos, incontroláveis, insaciáveis... Não quero um café somente para devorar, pois não pretendo queimar a minha língua e muito menos, não sentir o gosto! Não, o café que eu queria não é esse... não é destes... Eu queria apenas um simples café.

Indícios reais do 30 de abril fictício.

2011-03-30T10:39:00.005-03:00

Pavanni, jornalista italiano foragido e "suicidado" registrou a entrevista que fez com Amadeus. Seria bem mais fácil mandar o sítio eletrônico dessa entrevista para que as pessoas assistissem, mas Amadeus estabeleceu logo de cara que só entraria se fosse com papel, caneta e no máximo com um gravador de voz. O erro foram as perguntas... Ou as respostas? Sim, Amadeus era muito meticuloso ao responder suas perguntas, mas quando se tratava de outrem se interar de seu universo, ele deixava tudo pior para quem perguntava.

Pavanni: Quem é o Ulisses pra você?

Amadeus: O Ulisses velho é o rei dos animais! Tudo bem que seja de Macondo, onde os elefantes caminham para a reflexão, mas é o rei lá.

Pavanni: Ah... Como o senhor lida com a falta de ritos, por assim dizer, de Ulisses para com os horários e datas?

Amadeus: Ele segue muito bem as datas, sempre se lembra de coisinhas. Mas se satisfaz me deixando irritado.

Pavanni: O senhor se irrita fácil?

Amadeus: Pergunte-me se esta coisa aqui, com gelo, dentro desse copo é gasolina?

Pavanni: O que o senhor está bebendo é gasolina?
Amadeus: Não! É xixi de macaco.

Pavanni (constrangido): Mas Ulisses sempre fala em chover. O que é chover para vocês? Como é que o senhor chove? Por que Ulisses sempre diz que não consegue chover?

Amadeus (rindo): E você nunca choveu não? Pois está precisando... Não é que

Ulisses não saiba chover. Ulisses, nunca vai chover! Porque ele é poesia. Sente a poesia. É íntimo. E poesia... não chove, brota.

Pavanni: Em relação aos 30 de Abril? O senhor ainda acha que Ulisses disse essa data à esmo?

Amadeus: Claro que não! 30 são cinco dias depois dos 25.

Pavanni: Quando ele disse que vocês nem sempre se entendiam, quando conversavam, é verdade?

Amadeus: Facto! Mas hoje a gente só olha pro outro e sabe o que era pra ser dito. Por isso que não vamos juntos à missa. Mas me responda você, meu filho... Quantas horas? Por que essa entrevista?

Pavanni: Faltam 12 para o meio dia. O motivo da entrevista é que quero montar a bibliografia de vocês.

Amadeus: Tipo ser um ajudante de guarda-livros? Que hora mais improvável, filho! Às 12h almoço. Fiquemos por aqui.

Notas sobre o próximo diálogo.

2011-03-30T00:19:00.002-03:00

"Álvaro de Campos?

Será Álvaro de Campos?

Eu sempre esqueço quando é do Álvaro de Campos

Ele dá medo"

"Conversas de Botas Batidas"

2011-03-29T23:14:00.010-03:00

Depois de algumas falas desconexas, alguns palavrões bem ditos e de pouca coisa aproveitada da memória daqueles instantes Ulisses disse:

"Diz ai, Amadeus, Qual é o romance em "Último Romance" dos Los Hermanos?"

"Você quer saber a história real ou a minha interpretação? Hein?"

Amadeus, macaco velho que era, nunca respondia algo sem ter a certeza do que era a pergunta e Ulisses, distraído que era, pouca vezes ia direto ao ponto.

"A sua, diz a sua!"

"E pra que isso agora?"

Amadeus, não que era sempre desconfiado, mas por vezes queria saber os motivos, as razões, pois ele aprendeu desde cedo a ter horários e datas e agendas, algo que Ulisses pouco sentia, pouco seguia. Ulisses naquele momento, sabia apenas que queria saber qual era o tal romance. É claro que tinha ruminado algo antes. Tomou uma cerveja sozinho, querendo entender aquela dúvida. Escutou umas tantas e tantas vezes a música e quando pode estar com seu fiel amigo, cada um mestre um do outro, assim mesmo eles diziam, apenas fez a pergunta, assim, no repente.

"É porque quero saber" - Disse quase ao mesmo tempo que o velho Amadeus conclui, "Na verdade não tem um romance no último romance."

E Ulisses, antes mesmo de compreender a resposta ainda disse "Agora tenho que marcar hora p'ra te perguntar algo é? Amadeus, dia 30 de abril eu vou te ligar p'ra perguntar o que você acha do "Último Romance", tem espaço na sua agenda?"

Nesse momento, como em muitas vezes, a conversa quase tomou outro Norte. A data aleatória de Ulisses causou impressão em Amadeus, mas repito que Ulisses por vezes era distraido feito o diabo e pouco pensou antes de falar tal data, mas o velho Amadeus, não que fosse de tão desconfiado, ou que fosse daqueles delirantes que de tudo fazem Tsunamis, logo foi questionar o abstracto amigo,

"30 de abril?"

Vale ressaltar que nesse momento calendários e mais calendários passaram na cabeça dos dois que procuravam lembrar tal data, muitos sentidos fizeram para ambos os lados, mas ainda com o gosto da cerveja na boca e com as dúvidas na cabeça, Ulisses falou indiferentemente, mesmo sabendo que não era,

"Modo de dizer, bom Amadeus, modo de dizer."

E lá foi Amadeus, estranhamente sem nenhum questionamento, concluir sua resposta e raciocínio:

"Na verdade não tem um romance no último romance. Só intenções de concretizar as coisas.

Nada além de expectativas. Ele sempre diz 'e se'..."

Um silêncio demonstrou que Ulisses tinha total atenção na fala de seu mestre, que findou "não tem um romance ali. E ao mesmo tempo tem porque é a visão ou expectativa geral de quem está entorpecido de amor. Todo amor é último pequeno Ulisses. Poucos dos que são duplos"

Satisfeito com a resposta, Ulisses chegou a pensar em deixar o silêncio, mas... "eu hoje vi uma coisa diferente nessa música... Um amor diferende... Mas deixa estar" Fez o que sempre fazia, irritava o pobre e velho Amadeus com sua indiferença, que na verdade, era apenas uma certeza que aquilo já era necessário para si, mas Amadeus, como já disse, era macaco velho, um baita de um velhaco e mesmo depois de Ulisses ter tentado mudar o assunto falando de cervejas e imagens doidas, disse num tom irritado "Deixa estar? Ora deixa estar!? Fala aí ué. Fala aí." Silêncio. "Vai falar sua visão do Último Romance ou qua?"

Ulisses, que sabia que seu amigo se injuriava facilmente não prolongou os resmungos do mesmo e logo disse: "Eu creio que não é um romance de um casal de idosos como se diz por ai. É um romance de um senhor com uma jovem, jovenzinha"

"Tipo Memória de Minhas Putas Tristes? Faz sentido também". Concordou Amadeus.

O bom Amadeus era um leitor estranho, acostumado de sua medicina, sabia ir meticulosamente no que lhe interessava em cada livro, sabia ler os sentimentos de cada palavra que lia de uma maneira cirúrgica e sabia que Ulisses, entendia suas falas, mesmo que nem sempre tenha sido assim. Nem sempre foi assim.

E ficaram em silêncio um momento. Cada um com seu pensamento, cada um querendo entender o que já entendiam, mas não sabiam chover aquilo ainda. Ulisses nunca soube chover e tentou validar sua tese, "Ele até precisa pegar carona para acompanhar a jovem moça que ama".

"Facto." Disse Amadeus.

Se a resposta positiva dependesse de Ulisses, o velho elefante que morre de tempos em tempos, faria apenas um gesto simples com a cabeça.

Mas Amadeus, tinha lá seus motivos, sua opinião e tudo o mais que o fez dizer:

"Faz sentido, Ulissão. Mas o tema é muito abrangente. Não que tenhamos que achar o que quisermos. Sua interpretação está dentro. Mas também acredito na minha." Nada disse o velho elefante.

"Bem, leva a mal não... vou nessa, meu olho está doendo."

Pagaram a conta e se foram. E vão dizer que disso tudo, nada aconteceu. Ficção Ulisses, Ficção Amadeus. Ficção. pois, "Há metafísica bastante em não pensar em nada", porque esses velhos macacos e elefantes pensariam tanto assim? 30 de Abril. 30 de Abril...

As horas.

2011-03-17T23:35:00.002-03:00

Escrevo numa terça-feira de madrugada. É terça-feira em mim também, ou será madrugada? Tudo o que vejo é a tela monótona do meu computador, alguns livros remexidos sobre minha mesa, a minha própria mesa! E uma porção de lápis e canetas e papeis espalhados por todo lado e a unica certeza que tenho, é que escrevo numa terça-feira de madrugada! Há também uma xícara suja, não de agora, mas é de café e nesse momento, penso eu, que socialistas e comunistas e passistas e taxistas (não todos) e altruístas e tratoristas e xiitas e especialistas e alpinistas e astronautas e amantes estão a dormir ou estão a fazer seus próprios desejos, pois escrevo numa terça-feira de madrugada, já quase manhã, para ser exato... se é que se pode ser exato quando a unica certeza é uma data qualquer com alguma noção das horas...

2011-02-19T23:21:00.002-02:00

Eu queria ter algo já pronto, já escrito.

Queria apenas que as palavras já estivessem prontas

organizadas, rimadas se possível

e mais,

queria mesmo era ter os sentimentos já refletidos no papel,

olhar a folha e já encontrá-la preenchida

de versos e frases e medos e eus,

e de eus.

2011-02-07T23:53:00.002-02:00

Eu sinto falta do meu mestre.

Simplesmente, Rodrigo Damacena.

Eu.

2011-02-07T01:22:00.006-02:00

Quero de volta a minha insanidade.

E quero também,

que devolvam o meu mundo sem órbita,

e as minhas árvores sem verdes

e eu quero beber o meu gole de Tejo,

Ouviram?

Quero beber meu gole de Tejo!

Não quero mais essas suas bebidas sociais;

Já me fizeram ver com os olhos de adulto,

Já me fizeram ter dividas,

pagar Aluguéis,

participar de reuniões importantes,

Já me fizeram tudo isso,

o que querem mais de mim?

Eu não vou me tornar um de vocês,

Não vou acompanhar as bolsas de valores

e nem mais fazer os impostos de renda,

e nunca mais quero beber de suas bebidas sem sentido;

E dai se eu repito muito as palavras?

se faço sempre os mesmos versos,

sempre os mesmos sentidos e ausências,

sempre os mesmos nomes e quereres...

Mas eu quero de volta todos esses sentimentos

mesmo que remoídos, repetidos, retraídos

são os meus sentimentos...

Quero voltar a voltar cambaleando para casa,

quero escrever para Anas e Teresas e Alines

sem esquecer quem eu sou nesses nomes,

Quero beber café no jantar e

quero poder ao menos olhar para o céu em busca

de alguma nuvem, algum sentido.

Cansei desse terno e gravatas da vida.

___________________________________________________________

Minha querida amiga Livia disse que a primeira versão desse poema é melhor e eis a primeira versão:

"Quero de volta a minha insanidade.

Quero o meu mundo sem órbita,

as minhas árvores sem verdes

e quero beber o meu gole de Tejo,

Ouviram?

Quero beber meu gole de Tejo!

E dai se eu repito muito as palavras?

se faço sempre os mesmos versos,

sempre os mesmos sentidos e ausências,

sempre os mesmos nomes e quereres...

Mas eu quero de volta todos esses sentimentos

mesmo que remoídos, repetidos, retraídos

são os meus sentimentos...

Quero voltar a voltar cambaleando para casa,

quero escrever para Anas e Teresas e Alines

sem esquecer quem eu sou nesses nomes,"

sim, encerra numa vírgula. Isso talvez "complete a incompletude" que ela disse que mais a atraiu na primeira versão... Ou não, ou não!

Volta para estante Drummond...

2011-02-03T01:54:00.006-02:00

O que escrever, se o que me resta, nesses dias é um estado de sobriedade que eu não sei suportar e não é que deixo a inspirarão fugir da ponta do lápis, ou agora, nesses novos tempos, das teclas do teclado. Fui escrever e logo a máquina me avisou de um erro, mas que erro seria esse? Ou, que erro seria aquele? Não era gramática, pois nessa sobriedade que ando nem café eu penso em beber, nem cafés... Nem cafés e nem (...) [...paro de escrever um momento. Havia um nome aqui, mas... não é que não há mais, mas tenho que cuidar de uma pequena voz que anda distante, e esse nome não cabe mais nas minhas reticências] Então, noto que o que mais me castiga não é esse estado de sobriedade louca, mas sim um silêncio, mas que silêncio será esse que anda a me triturar? Aquele italiano, que inventei numa sexta-feira "muito louca", é isso mesmo, uma "sexta-feira" muito louca, saiu do papel, e anda por ai e se passa na rua, ao meu lado, nem uma esmola ele me da, e eu ainda guardo aquela cadeira amarela, mas com um sorriso muito amarelo hoje em dia... E eu nunca consegui responder a carta daquela menina bruxa, menina não, mulher! Será que esse silêncio são as palavras que faltam para preencher as linhas de uma carta que eu já comecei a escrever umas tantas vezes? Será que ela guardou, em suas gavetas, as palavras? Pois eu sei que ela sabe as palavras que deveriam ser escritas a ela mesma, é uma bruxa! E ai me perguntam, "Ah, você não escreve mais!", "Ah, faz tempo que você não me envia nada", "Ah, blá, blá, blá" e começo então a escutar vozes, mas não as que eu já escutava antes, umas outras vozes que... que... que tiram a minha voz! "Você precisa é de um médico", não não, as vozes sussurram, "você precisa é escrever aquele nome" e eu nesse meu estado ridículo de sobriedade, fujo com o "zap" em mãos... Não Drummond, hoje não tem café, não tem nome, nem cadeira amarela, volte para a estante, o teclado nao vai trabalhar.

Refluxo...

2010-12-02T19:13:00.002-02:00

Um pouco mais de Tejo,

Eu seria eu...

Um pouco mais de mim,

Eu seria você...

Um pouco mais de você,

Eu seria Tejo.

"Quem tem as flores não precisa de Deus." Alberto Caeiro

2010-11-30T20:39:00.003-02:00

... e guardou o livro de volta na estante. Os olhos assustados, como um menino que pela primeira vez tivesse contato com algo sombrio, perverso. Fechou os olhos e lembrou do dia em que quebrou uma jarra de sua tia e escondeu os cacos no jardim, ocultando-a como um cadáver entre as folhas secas. Sua lembrança massacrou mais seu pesar quando lembrou que a prima levou a culpa quando a tia encontrou os cacos da jarra, castigando severamente a mocinha... "Aquele castigo era meu", sussurrou forçando ainda mais os olhos. Pensou em ligar a tia para confessar seu crime, mas não teve coragem. E quem ligaria para uma jarra quebrada há mais de 15 anos, talvez até mais que isso? Tentou pensar em outras coisas, abriu os olhos, viu a estante repleta de livros e os temeu... "O que mais vou ler por ai"... Saiu da pequena sala que servia como biblioteca na casa de sua avó, pensou em nunca mais entrar ali, pensou em comprar flores todos os dias, pensou em presentear a tia com uma jarra nova e pensou também em escrever um livro recomendando as pessoas do terror da Literatura...

Palavras de Novembro

2010-11-22T16:16:00.002-02:00

A beira do Tejo

Não há Tejo

e mesmo se houvesse

o que importaria?

Milhares e milhares de pessoas que passam

e somente passam,

sem nem mesmo saber o que é o Tejo.

E somente passam,

e as águas rolam mesmo assim

levando suas profundezas a olhares distantes.

Eu, tantas vezes ali parado

Olhando e escutando o barulho da água,

Olhando e escutando os espíritos do Tempo

pousados calmamente a luz do sol,

a mesma luz de todos.

Não.Mesmo a beira do Tejo,

Não é mais possível vê-lo,

ou escutar o barulho de suas águas ancestrais

e nem mesmo sentir a sopro do vento

e nem mesmo chamar-lhe de Tejo.

2010-11-08T00:42:00.001-02:00

"O Silêncio que existia continua, só que agora com os ouvidos de surdo"

Antón Fragh

Domingo era sempre Missa.

2010-11-08T00:15:00.005-02:00

Novembro chega e traz logo de cara o dia dos mortos

e uma sensação de que o ano está acabando.

E essa sensação ressuscita velhos fantasmas,

O ano está acabando e novamente não fiz nada.

Queria ser mais vezes eu mesmo,

Queria pelo menos ser alguma coisa...

Sentar na cadeira amarela e ser feliz,

Uma felicidade absolutamente boba,

Definitivamente ignorante,

Incrívelmente ingênua,

Sentar na velha cadeira amarela e ser feliz

e voltar a escrever versos soltos

e voltar a sorrir desenfreadamente de invenções malucas

De macacos que falam no rádio,

De um Jacaré que sabe javanês,

De um Noé que não fala espanhol...

Novembro faz cair uma queda para cima em nossos dias

e entre a chuvinha insistente de manhã

me faz recordar da cadeira amarela que eu sempre sentava

as terças-feiras,

e quartas,

e quintas,

e sextas e

as vezes levava a cadeira para segundas e sábados, mas

Domingo era sempre missa.

Depois de mais de um mês de silêncio,

2010-10-03T22:12:00.001-03:00

Li num livro que contaram a quantidade de advérbios que um poeta,

Desses modernos,

usou em seus poemas.

Certamente essa pessoa não estava em si e tampouco

Ela saiba o significado dos versos.

O que é um advérbio diante o sentido de um poema?

O que são adjetivos quando se quer não é passar qualidades e sim sentimentos?

Penso que a pessoa que conta advérbios talvez não saiba que

Os dicionários dos poetas não são os mesmos das escolas

Posso dizer que aprecio o Girassol de minha janela,

Sendo o Girassol a flor silvestre que se é,

Sendo uma vizinha que me encantam os olhos,

Ou sendo um Van Gogh que me mora ao lado,

Ou sendo uma porção de coisas que até mesmo outros poderiam dizer,

Sem que eu pensasse, sem que eu mesmo pensasse.

Absolutamente afirmo que quando leio esse poeta,

Ou quando leio suavemente outros que me agradam,

Não penso em seus advérbios, ou substantivos,

E sim,

Penso excessivamente no que eu sinto ao ler algo que poderia dizer o que sinto,

Ou que diz o que alguém sentiu somente uma vez,

O girassol, visto pela janela, na verdade,

É literalmente um girassol,

Apenas um girassol,

e sempre vou vê-lo somente como um girassol,

mas quando abro os olhos ele voa além do que meus olhos possam ver.

Verdadeiramente eu nunca contarei advérbios,

Pois sou

Absolutamente doido por entender apenas o que se quer não dizer,

Completamente louco por

“Sentir tudo de todas maneiras

Sentir tudo excessivamente”

Sentir, sem se precisar contar o que se sente.

2010-09-22T16:31:00.003-03:00

O calor vem derretendo pouco a pouco o mês de setembro. Minha insônia agora não é causada pela falta dos remédios ou pelos sentimentos turbulentos de um homem pós-moderno, é o calor! o calor nem me deixa pensar no que é ser pós-moderno quanto mais me deixa dormir a noite... Sozinho vou ao mesmo bar de sempre, o calor me leva a querer um primeiro gole para que eu o esqueça, eu me esqueça eu a esqueça! Sempre estamos a esquecer algo ou a querer esquecer algo e o calor me fez esquecer meus sentimentos...

26 anos...

2010-08-24T16:43:00.003-03:00

Lendo calmamente o jornal pela manhã eu não havia notado nada. Quase as mesmas notícias, política, futebol, modelos, etc etc etc Passei quase em branco minhas aulas na faculdade, pensamento longe, numa dor que eu não tenho, porém, seria necessária... Panfletos, cadernos, um sono interminável no banco da faculdade, café, contos, Literatura... Meu dia sem sentido seguia como sempre, passos vazios sem me saber por onde, sem me saber porque... Mais café, mais tempo, mais sono, e eu pensando em um remédio que ninguém tem... Eu sem Gramática e o mundo a 26 anos (hoje, 24 de agosto) sem Samuel Rawet... No meio da tarde passada sem trégua, quente, sem sentido eu me lembrei desse fato não noticiado, não dito por ninguém, não relembrado... Sem muita Gramática e Literatura a minha homenagem a esse que foi um dos grandes escritores brasileiros, mesmo dentro de sua "polônidade", de seu judaísmo. Um dos primeiros a escrever a maneira de Anton Tchekhov no Brasil! E hoje o Primeiro Gole é para Samuel Rawet!

Natureza necessária

2010-08-20T16:16:00.007-03:00

"Me contento com leitura de livros muitas vezes desapreciados por muita gente. Gosto de chá. De café. De assistir filme sozinho. Do silêncio de madrugada depois que meu micro-ondas apita a água fervida, é um sentimento tão gostoso. Gosto de um cachorro vira-latas que sempre converso. Gosto de beber, e gosto de beber sozinho de vez em quando. Gosto (hoje em dia) de passar desapercebido, ... gosto de lembrar de quando eu era criança. Sou, sozinho. Apesar de nunca estar sozinho, pois sempre tem alguém ao meu lado, ou nos meus pensamentos, que nunca se 'desanam'. Há outros poetas que sempre estão comigo, mesmo nunca estando. E há sempre a presença de Teresa em meus sonhos, delírios... E há uma bruxa que me acompanha há alguns anos, ... Mas sinceramente, eu desaprendi a ser uma pessoa bela..."

Reticências

2010-08-20T01:09:00.005-03:00

Reticências, penso eu. Reticências.

Ponho os meus olhos janelas afora

Ponho os meus pensamentos janela afora

e apenas reticências, reticências, reticências.

Penso no que sou,

As vezes no que fui,

e quando chega a vez de pensar no que serei,

Reticências,

Apenas reticências.

Leio cartas, leio tanta coisa,

E ainda leio atentamente o "Livro do Desassossego"

e ponho-me a escrever cartas e

e a escrever o meu Desassossego também

e a escrever tanta coisa,

E a escrever e-mails,

(A escrever e-mails, meu Deus, e-mails!)

Sinto-em artificial também e quando quero apenas ser eu,

Reticências, reticências, reticências.

Penso, no silêncio agradável da madrugada

em escrever um poema,

desses que servem para transparecermos nossos sentimentos,

nossos olhares,

mas,

reticências, reticências, reticências.

Meu jacaré é insensível.

2010-08-18T02:23:00.005-03:00

Meu jacaré é insensível.

Pouco ele sabe das cores das rosas

(e o que as cores das rosas querem dizer)

e o que sabe é apenas que as rosas tem cores

e que são cores apenas,

o que mais deveriam de ser?

Carros tem cores,

Guerras tem cores,

Umas cores diferentes - pensa ele -

e não é só por isso que se diferem das rosas.

Para meu jacaré toda cor é igual,

o que muda é a perspectiva do olhar.

Insensivelmente ele segue pela rua,

meu jacaré caminha aos finais de tarde

sofre de doença crônica respiratória

e ele sequer já fumou um cigarro.

Meu jacaré é insensível,

pouco se atenta ao preço do feijão,

nem mesmo ao preço do contra-filé.

Ele sacia sua fome com o despreparo dos gatos

Muito deles de cartazes colados em poste,

"Gratifica-se bem, três vezes o salário mínimo!"

Ele não entende o SPA monstruoso para cães e gatos,

Nem precisa de consultar-se com um analista veterinário,

ele apenas precisa caminhar de vez em quando para respirar melhor fora d'água.

Para ele todo animal é igual,

só se diferem aqueles que estão acima dele na cadeia alimentar.

Insensivelmente ele fica as vezes horas sem nem mesmo piscar,

Nunca o vi chorar depois do noticiário,

Nunca mesmo quando devora gatos despreparados,

e fica até feliz por não saberem se esquivar,

e pouco importa se o mendigo conseguiu seus trocados

para o pão,

se a moça que passa se veste assim para seus esposo

ou para ganhar o pão,

ele os vê indiferente,

ele apenas prefere não experimentar carne humana,

tem medo de indigestão.

Meu jacaré é insensível.

Carta, ou, um rascunho de uma carta...

2010-08-16T00:47:00.003-03:00

Achei um rascunho de uma carta (sem data) que eu resolvi postar aqui... Não tenho certeza se eu entreguei a pessoa (eu me lembro p'ra quem era!), mas acho desnecessário dizer agora... (ou não!) Mas como creio que essa pessoa não navega nesse mar, nesses goles, e eu prefiro isentá-la de minha loucura, então vou apenas reproduzir a carta sem dizer p'ra quem era interessada! (Na verdade, acho que o interesse dessa carta era só meu, mas já é um tempo ido)

(Reprodução do rascunho)

Asteróide B-612, um dia qualquer com luar...

Outros 5 anos...

Solidão!?

100 anos seria pouco. O que eu faria!? O que sempre faço quando estou sozinho no meu pequeno "asteróide" sem porta... Eu fico catando estrelinhas, as mudando de lugar, criando novas constelações e as vezes somente as espalho por aí, mas isso não é muito bom, porque as vezes confundo um planeta com uma das estrelas e ninguém gosta de ter seu "planeta" espalhado céu afora, não é mesmo?

Essa prática de catar estrelas exige alguns cuidados, pois é muito dolorido espetar o dedo em alguma estrela e também tem aquelas que queimam quando colocamos a mão, mas essas são poucas, pouquíssimas, pois as estrelas, assim como as rosas, gostam mais de exibir sua beleza...

Mais 5 anos,

Queria nesse exato momento saber espanhol, e com esse espanhol eu iria te preparar um poema, desses feitos para se ler sob a chuva ou num jardim repleto de margaridas... Mas hoje fico pensando que nem sempre um jardim cheio de margaridas é belo... Há quem não goste de margaridas e há também aqueles que não sabem cuidar de um jardim... A beleza de se ver um jardim depende muito dos dois lados...

...últimos 5 anos de hoje,

(uma frase qualquer rasurada)

A vida não permite simplesmente apagar uma frase mal colocada e nem permite rasgar uma página sem que faça falta... Nesses meus últimos 5 anos, por várias vezes os dados foram desfavoráveis, por várias vezes apostei “par” e o resultado foi “impar”... Por isso prefiro não usar dados mais e devolvo a você e hoje aposto simplesmente em uma coisa, que esses próximos 5 anos terão muito cheiro de menta!

"Indizível"

2010-08-10T01:34:00.000-03:00

, ... pois só é possível dizer deslizando os lábios sua nuca abaixo, arrepiando os pelos pouco a pouco enquanto cada palavra é dita, sentida, e além... compreendida!

O dia que ela fugiu da Epifania e não comeu as baratas, as malditas baratas...

2010-08-10T00:59:00.004-03:00

Acontece que não aconteceu... Você sequer passou da metade do corredor, sequer esperou o espelho quebrar ou o que fosse que fosse quebrar, ou simplesmente sumir, morder... Fiquei parado não porque eu não queria ir, mas faltou os seus olhos, e faltou os seus passos, o corredor ficou grande demais para eu ir sozinho. O sagrado risco do acaso não nos aconteceu e tenho que conformar com esse sentimento amanhecido de um sorriso não sorrido... Existe? Existe? Existe ainda debaixo desses seus sentimentos uma fuga, a fuga, a nossa fuga de passos e olhos e bocas e palavras escondidas, interditas, entendidas sem nem mesmo sonhar, pois sonhar é um tempo ido... Ido... Não era proibido seguir... Aonde foram os seus passos, parados antes do espelho, antes da metade, antes que eu pudesse pegar seus pés com minhas mãos, não! Terá sido ilusão? Terá sido sonho? Mas esse corredor escuro é tão real e foi tão real enquanto eu esperava pelo barulhinho bom de seus pés que vinham, eles estavam vindo e foi tão real o estilhaçar do espelho que dilacerou todos meus eus, todos meus olhos, meus sentidos... tão divididos no barulho que se fragmentava no chão e o corredor ainda mais escuro e um silêncio que não tinha mais seus pés, faltou-te comer a barata? A maldita barata? Por que você não fechou os olhos quando era apenas o silêncio de seus pés caminhando... Mas você parou antes da metade do corredor e eu fiquei de novo a não entender, e num esforço estranho eu não sabia se era sonho ou se eu acordara ou se dormia ou se era eu mesmo... E um tanto de coisa rodando em minha cabeça, os meus olhos contando os cacos, pedaços, espelhos que desprenderam seus olhos de mim e uma barata, maldita barata, correu viva nos meus olhos fechados.

Ana,

2010-07-24T22:00:00.000-03:00

se eu falasse o que eu pudesse falar não seria o que quereríamos,

Queremos o que mesmo?

Entender a nossa língua já é um começo,
falamos a mesma língua
a mesma que desliza e deixa marcas, arrepios e segredos.

Saber estar distante,
somos distantes e ser distante
faz mais interessante os nossos olhos e olhares e devaneios

quando não se está mais só.

Nove dias seguidos de silêncio e sombra.

2010-07-24T21:55:00.000-03:00

, pensar o que agora?
Outras Palavras,
Caminhos
Mares,
Outros.

Começos,
Pensamentos,
lugares,
Novos.

"Des-oriente"

2010-07-06T23:31:00.002-03:00

Tenho por mim todos os caminhos do mundo, mas nunca vou por nenhum deles. Definitivamente vou entre as reticências dos Orientes, caminhos longes tão longes do que se possa ser Real. E meu Oriente não tem bússola, nem mesmo órbitas, as estrelas a cada dia são uma nova constelação, mas se fechar os olhos todos os caminhos levarão sempre ao mesmo, "reticências reticências reticências". Por que não fechar os olhos então? Quando ponho-me a escrever seus olhos, sempre sinto-me guiado por um Oriente com caminhos certos, mas se fecho a página e dou um passo, vejo o mundo girar e girar e eu giro-me pelo mundo a procura de um lugar... "O oriente ao oriente do oriente" ... E sei que Teresa é meu Oriente, mas Teresa diz não ser porque sou desorientado... E eu só não tenho Oriente porque Teresa não está lá...

versos a deriva...

2010-06-30T13:17:00.000-03:00

Que faço agora com esse sentimento amanhecido de outras manhãs

Guardo em postais que nunca vou enviar?

Eu entendo suas metáforas,

entendo o seu nome

e algumas outras palavras enquanto eu sonhava

Perdido e com apenas um só horizonte,

mas se esse destino que guardou para minhas palavras

apenas quereria que seus olhos brilhassem menos,

assim eu não veria todos esses meus desejos possíveis.

2010-06-29T23:25:00.002-03:00

Não há mais Primeiro Gole. Nem Rodrigo. Nem Teresa... Abandono hoje tudo isso... fui morar entre as vírgulas dos Reinos do Oriente...

...

...

...

“As nossas sensações são a única realidade que nos resta."

2010-06-28T00:21:00.000-03:00

Que desejos tenho hoje? Não sei. Sei apenas que há sempre uma sensação quase que acomodada de tomar café e ver a fumaça se esvaindo, apenas isso... Sou então apenas alguém que ama tomar café vendo à fumaça esvair-se!

Se me perguntam outro amor, desconheço! Se me tentam outro, apenas sinto saudade do gosto amargo do café que sempre me faço para enfrentar as madrugadas...

Tenho sempre uma sensação agradável ao tomar café e ler Fernando Pessoa, ou ler outros versos ou a interessante prosa de Lobo Antunes!

Abro a janela ás vezes e me perco na fumaça do café que vai em busca das estrelas, leve, levando consigo meus olhos!

Hoje, desconheço outra sensação que me agrade tanto... Teresa era uma sensação maior, tomar chá foi-se uma sensação maior, mas hoje meus desejos se resumem a beber café observando a dança da fumaça ou lendo poetas portugueses... Talvez seja isso o resto de realidade que tenho... Uma sensação sem sentido de café...

"Ser lúcido é estar indisposto consigo próprio"

2010-06-23T01:12:00.000-03:00

Meu estado de espírito está sitiado, e não há nada no centro desse sítio... Não estou num caminho sem volta, porque nem em um caminho estou, pois meus instintos se vão por onde não ha caminhos, e jamais estão lucidos, e jamais tolerantes e jamais um tanto de outros sentimentos, sim, sentimentos! Meus instintos vão em busca de algo que ficou no lugar de algo que na verdade nunca esteve no lugar, ... Era para ter um nome aqui, uma metáfora, um... desejo! Mas agora preciso de algo além de um nome, eu preciso de uma Teresa para ser minha Teresa. Ou será que de Joana que preciso? Ou apenas Ana? Ou Maria? Ou simplesmente Mayara? ...

Teresa é um tempo ido....

2010-06-22T23:06:00.001-03:00

Eufemismo era Metáfora, mas não importa mais, Teresa é um tempo ido... A Teresa que ficou foi só a do sonho, aquela que na verdade, nunca esteve mesmo! Agora sou eu mesmo de novo, sem Teresa, sem maios sem fins... A andar horizontes sem tempo, ruas sem remo, passos sem coca-colas! Sou eu a não sonhar, por não dormir mais... A esperar a hora de fazer o café e esquecer, deixar o tempo passar e a fumaça esvair e os olhos a capturar nuvens em forma de tartaruga, mas Teresa não mais, pois ás 22:40 eu a deixei de amar!!!

Bem vindo a Junho,

2010-06-18T01:11:00.000-03:00

Fiz 27 anos em junho e não escrevi nem sequer 27 linhas, 27 palavras, 27 letras de nada nesses últimos dias... Li algumas coisas novas (e umas bem velhas que leio como Manoel de Barros) e nenhuma provocação de verso ou de prosa ou de nada... Dormi menos do que durmo em alguns dias e mais em outros... Tomei meus cafés de sempre, chá nas horas possíveis e sonhei com Teresa umas 27 vezes 27 vezes... Nem p'ra uma amiga (muito querida por sinal!) que vive a me pedir, "escreve um versinho que seja para mim" eu consegui escrever um versinho que seja p'ra ela... "Você fez as noites mais bonitas que eu pude passar acordado", li dia nesses num dos meus cadernos, era só esse verso, isolado e com data, 28 de maio de 2009. Sei bem o que era, e quase entendo porque nunca escrevo nada em junho, é um luto que carrego comigo... Ou carregava já que hoje escrevi hoje meu primeiro soneto a Teresa (mas acho que não é o primeiro), nunca é o Primeiro, pois Teresa é sempre e sempre...

E o Primeiro Gole resiste em minha Teresa...

2010-06-18T00:58:00.001-03:00

Primeiro Gole é fazer com que cada momento além de único, além de novo, que seja SEMPRE!

Soneto I para Teresa

Teresa é o desejo de um gole,

O primeiro gole

E todos os outros possíveis!

E Teresa é eufemismo,

De um vazio da presença que falta

Ao meu lado na fotografia,

Pois Teresa não é só uma poesia,

Mas Teresa poderia era ser só soneto,

Quem dera Teresa ser só sonho,

Que acaba quando se acorda, mas

Teresa não termina quando eu acordo

Ela me espera sexta-feira,

E me arranha de longe,

E me beija no sonho.

2010-05-30T01:23:00.001-03:00

Amo. Mesmo sozinho, amo. Mesmo esquecido, amo. Mesmo sem amar, amo. O desapego não é simplesmente não sentir nada, não é simplesmente egoísmo, indiferença... Desapego é uma responsabilidade que não se pode voltar atrás... É assumir que “se sente tudo”, e sozinho. É “amar amando só”, é odiar sem um brado de guerra, é ir sem nem mesmo ponto de partida... Desapego é sentir tudo, TUDO MESMO, sozinho, sozinho...

Declaração ao fim de uma paixão...

2010-05-29T01:28:00.003-03:00

Sonhei dia desses, já era maio, que uma menina com um vestido lilás me fazia uma Declaração de fim de uma paixão... Justamente isso, dizia ela que já não estava apaixonada por mim e assim me disse no sonho:

Lembro-me de manhãzinha, o seu perfume quando misturado com o cheiro do café fazia um aroma único, seu, e sentia falta de vez em quando daquele cheiro, seu, completamente seu e você sempre um louco, tarado, me olhando de longe, meu, e eu

Gostava mesmo era dos adjetivos que você criava para mim, sempre numa carta nova, num gesto novo, num olhar novo, numa palavra nova e eu sorrisos. Ora sorriso de suas meninices, ora um sorriso bobo sabe-se lá de onde que surgia quando caminhando sozinha eu me pegava lembrando de você,

E meu rosto vermelho de sua barba nunca feita! Você sempre esquecido da barba e de amarrar o cadarço, do livro que já era para ter entregado e de um milhão de outras coisas, mas não esquecia nunca daquele seu sorriso que me deixava em branco, sem resposta, era apenas um querer, um querer estar, um querer ter, um querer mais que querer

E de repente uma carta, versos sem sentido se vistos de longe, e um livro sem muito sentido se visto de perto. E você trouxe-me suas musicas, seu sotaque seus erros de gramática sua voz estranha seus cadernos rabiscados seu cheiro único de café e alguma coisa que me fazia arrepiar

Mas de repente ficou disperso e ausente, realmente sem nexo. E queria mais beber café que me escrever suas cartas e os adjetivos já não me criava mais, era só o meu nome, quando não só silêncio, e já não me esperava o ônibus, já não me olhava despindo-me, já não tinha o perfume único e seu e meu e nem me deixava sorrindo, sozinha pela biblioteca, pelos caminhos, sozinha apenas.

E de manhãzinha, já não estava mais lá, não tinha mais cheiro, nem barba nem adjetivos e olhares e sotaque e sua letra, ficou apenas um nome escrito como se abandonado num livro que não se pode ver, pois arrepios não me causam mais...

Para Teresa.

2010-05-28T03:18:00.001-03:00

Sentimento Barroco.

Entender o barroco intuitivo de suas pernas

caminhando metáforas em meus olhos
Despi-las,
contemplá-las ao mesmo tempo

Querê-las
Pode-las.

Transbordar dos meus olhos sua boca
e caminhar a língua em suas coxas,

Senti-las
Ter-las.

Escorregar as mãos em suas metáforas,
E beijar-te a boca mesmo,
e as pernas,
e os seus desejos,

Ser-los
realizá-los.

Contos.

2010-05-26T01:23:00.001-03:00

Escrevi alguns contos dia desses... Estranho que escrevi todos os contos diretos no computador não consegue fazer isso com poesia. Poesia escrevo a caneta, lápis, no caderno, numa folha sei lá... Mas estranhamente venho escrevendo contos no computador, digitando desde o gênese mesmo. Esse conto mesmo escrevi numa brincadeira com um amigo, que pegando a frase "Larissa já vai tarde" eu sugeri a ele, dá um ótimo título de um conto, daí ele fez o dele e eu o meu, assim, no repente... Aonde vi essa frase? Ah, ai já é outra história, por enquanto:

Larissa já vai tarde.

Larissa já vai tarde. Quis pessoalmente fazer os últimos preparativos, pois não confiava nos empregados e nem naqueles “doizinhos” vestidos de rosa que Mario havia contratado. “Aqueles doizinhos cuidando da decoração do casamento de minha filha caçula? Nem pensar!” E passou o dedo em cada cadeira, arranjou manualmente cada flor, relimpou pela sétima vez o tapete vermelho, as cortinas salmão e branco, “As mesmas do casamento de Gabriela!”.

E ainda, ligou para Gabriela e Sophia, para Janaina, Leandro, Renan e mais 29 convidados especiais, que estariam nas duas primeiras filas de cadeiras, ornamentadas todas sobre sua supervisão atenta. Ela mesma bordou as almofadas que a pequena Estela “tão linda essa menina” carregaria com as alianças. As alianças! Era o presente de Larissa, “esse anel simboliza a união, o casamento, por isso procurei fazer o mais belo de todos”.

E reconferiu novamente o cardápio, contou os convidados um a um, ligou para o chefe dos garçons, comprou mais algumas garrafas de champagne, “nunca se sabe do que esses jovens são capazes”, mandou um presente ao padre que tanto reclamou de deixá-la até àquelas horas perambulando pela igreja, carregando caixas, anotando em papeis, telefonando, pois “minha caçulinha merece o melhor dos casamentos, e isso ainda será um alerta para Sophia, tão mais velha e nem namorado arruma!”

E quase esquecendo, ainda ligou para Antonio, melhor amigo de sua filha, “Uma pena ele não poder vir, foi ele que apresentou o Mario a Iasmyn! Queria muito que ele fosse o padrinho dos meus pombinhos, uma pena estar tão longe!”

O padre João olhando da janela via Larissa passar de lá para cá várias e várias vezes até que a viu saindo correndo pela porta, parecia até chorar! “essa Larissa realmente ama sua filha, mas Larissa já vai tarde!”

Mal sabia o pobre padre que por ter ficado até mais tarde cuidando dos últimos preparativos, Larissa acabou flagrando Mario aos beijos com Julio, um daqueles “doizinhos” de rosa que foram contratados para “promoters” do casório!

Primeiro de Abril,

2010-05-09T01:30:00.002-03:00

“Uma vez quando cortei meus dedos numa roseira, Caeiro não pôde segurar bem os talheres.
Ainda hoje estou em uma cadeira de rodas por conta do tombo que ele levou na semana passada.”

Walt

A semana passada foi Abril. E abril foi um tapa na cara! E olhando no espelho, ainda vejo as marcas da mão esquerda de Abril estampadas em meu rosto! Mas é maio, e hoje lembrei-me que escrevi ao Walt, amigo que há muito não nos aparece por aqui uns versos assim:

“Cadeira de rodas de pernas de pés.
Cadeira de rosas de penas de Íbis.
Cadeira de molas de plumas de chão.
Cadeira de Pedro de pilsen de bar.

Cadeira sem sentido de Rodrigo.”

E hoje, já maio, eu já em outras terras, a querer conquistar minha Teresa, penso em escrever ao Walt novamente,

Walt,

Estou nitidamente sem inspiração hoje. Mesmo depois de sentir por alguns instantes o “vento”, o mesmo vento que nosso querido Fernando Pessoa sentia, e dele disse:

“sentir o vento já é necessário para estar vivo,
O resto é metafísico”

Mas, o nosso “vento”, apesar de Tudo, ainda não é o mesmo... Apenas a Metáfora talvez seja a mesma... Apenas a Metáfora. Hoje por alguns instantes tive o vento em meu olhar e além, além! O “vento”! Porém, ainda falta-me insônia e café e cerveja e talvez outro elemento que eu ainda não sei o que é, ou que simplesmente ignoro, por pura preguiça ou por pura defesa, eu não sei... “Sou um universo além do que sou” ...

Mas Walt,

Ler estrelas é normal? Sei que leem por ai cartas, Alguns malucos feijões, Búzios, E uma quantidade de outros objetos de mesa, Mas estrelas Walt? Sei que os navegantes liam estrelas para seguir caminho, será isso mesmo? As estrelas então não desvendam nada, não veem o futuro e apenas levam para onde se deve levar? Se for assim, essas estrelas dessa noite não sabem é nada, pois só há uma e em cima de minha janela, darei um passo e estarei no caminho que elas me deram para seguir... Ora Walt, não quero ficar aqui, não posso, tenho uma Teresa a conquistar e sei que ela está la do outro lado, dos sonhos, dos sonhos!

Agora Walt, um último poema de Abril, feito em Abril, estranhamente em Abril, podeira até ser um soneto, mas foi escrito em Abril,

"Imaginava esperar a noite,

e a noite passava em claro,
um cheiro de mate iludia as horas
com um livro esquecido no colo.
Imaginava sentada no banco,
e o sol a fazer mais pura,
o cheiro nunca saiu dos seus olhos,
era apenas uma carta em segredo
Imaginava ao seu lado sozinhos
um dia seria o bastante,
e o cheiro eternamente se confundiria.
Mas abriu os olhos para olhar distante,
não sabendo se dia ou noite,
Apenas viu a carta esquecida no livro."

Não tenho sentido nenhum Walt, somente tenho cafés e insônia!

Sonho.

2010-05-09T00:38:00.011-03:00

Teresa veio caminhando em meu sonho, vestido estampado daqueles que deixam as costas de fora, cores e mais cores se misturavam numa dança de estampas multicoloridas! Parecia uma flor, uma aurora bureau, era Teresa! Pés descalços não sei por onde, o cabelo negro como sempre, negros e soltos sobre os ombros e o olhar... Aqueles olhinhos de Teresa até em sonho me arrepiavam, passava por mim num sorriso sempre aberto, e eu... Suspiro! Vinha Teresa perguntar com sua sinceridadezinha irônica, "Por que sonha comigo?", E eu estremeci! Meu corpo dormindo tinha febre e eu em sonho tinha febre, e Teresa me olhando me dava febre! "Mas, nesse seu sonho ficaremos aqui, parados?!" Aqueles olhinhos espertos, aquele sotaque de lugar nenhum e a mão que sempre depois de um sorriso me vinha ao ombro e dizia "Ai, ai! você... você, sonha comigo e fica ai apenas me olhando!" E aqueles olhos dançando em mim num sorriso entreaberto de menininnha que sabe bem o que quer, "Apenas olhando!", mas e se não fosse sonho? Teresa tinha lá seu João a servir, e eu ali, "Quer que eu tire?" Mas, “É apenas um sonho!” E já com uma das alças caída sobre os ombros, com o olhar caído em meus olhos e minhas mãos febre... "Tire você mesmo!" Sussurrou deslizando meus ouvidos, aqueles lábios tão pertinhos dos meus olhos, do meu ouvido, e a respiração eufórica e Teresa eufórica e eu, febre! Delírio quando Teresa tocou em meus lábios, "Apenas sinta!" e depois com as mãos em meus ombros como em seus sorrisos "Apenas sinta!" e depois dos ombros, "Apenas sinta" e seu corpo era realmente tão belo quanto em meus sonhos e então quando eu esperava um novo “Apenas sinta!” Teresa abriu meus olhos em meio aqueles sussuros e mãos e reticências eu acordei com uma febre de 39º e um calor suado em todo meu corpo e a respiração ofegante de quem estava em delírio! Mas logo voltei a ‘me sentir’ e ver que Teresa foi apenas um sonho.

Poesia

2010-05-06T17:07:00.001-03:00

Eu vi um senhor dizer:
Eu lhe ensinarei a fazer poesia!
E seu discípulo assim fez, poesia.
E poesia poesia poesia.
E eu, sem mestre algum
Elaboro essa prosa em versos
E chamo de poesia.
E poesia poesia poesia.

Crônica para não deixar o Drummond mesmo esquecendo um nome de uma moça que não é Ana.

2010-04-22T03:08:00.002-03:00

Eu não vou deixar o Drummond. Parece que o peso é maior que o olho. Como uma mochila assim pode ter esse peso todo? Mas eu não vou deixar o Drummond. E esses cadernos? Neles quero escrever minhas frases. Poemas. Cartas. Criticas. Anas. Mas tem um outro nome que eu queria escrever ... Queria que fosse exclusivo, e agora... José? Não. Drummond! Drummond? Esse peso todo, cabe aqui? Parece que o peso é maior que as alças! Como não cai? Não arrebenta? Esses cadernos essas folhas soltas. Esse nome que não me lembro. E eu não vou deixar o Drummond. E que peso é esse? Isso tudo é o peso? José? E a mochila a gente leva nas costas. O peso de levar o mundo. E o Drummond. E os versos. O nome que eu não lembro. A Ana? Ela nem tem um rosto como o de Teresa que não tem um nome! Cadernos? Canetas? Cartas? Cachaças? O Drummond leva tanta gente com ele num único livro. “O resto é alucinação”. É maior que o olho! Eu não levo o meu desassossego! Deixo sempre pilhado criando versos novos que um dia vou chegar, tomar um vinho, um chá... e ler. O mesmo vinho esquecido do canto. Mas eu não vou deixar o Drummond! O vinho esquecido no canto. Será o mesmo canto que eu esqueci o nome? Um nome. Eu não me lembro. E esse peso todo? Abro o caderno e apenas folhas em branco. Abro o Drummond e um tanto de nomes e rins e fígados e pulmão e a “dis-solução”. E logo em seguida “Ausência de Rodrigo”. Onde estará mestre Drummond? Ele é esse peso? É o nome de uma moça que esqueci? Ele é essas páginas em branco? Uma moça que existe. Ele é a mochila? Uma moça que não é Ana. Ele é José? Uma moça que sonho às vezes. Ele é a Ana? Ela é um caderno inteiro em branco, mas eu não vou deixar o Drummond.

Escrito em 28/03/2010, revisto em 21/04/2010. Rodrigo Damacena

Coisas sem nexo ditas a Teresa.

2010-04-21T02:50:00.003-03:00

Sinto falta de ti Teresa.
Meus versos aqui sozinhos apagam-se.
E as estrelinhas que aparecem, tristes
Que mal espero para apagá-las.

Sinto falta de ti Teresa.
Queria mesmo era fazer uns versos assim:
Conquistamos-nos,
Mas somos tão vastos que não nos damos por isso.

Talvez devido a uma série de fatos, hoje 21/04/2010, estou assim:

2010-04-21T02:48:00.002-03:00

Estado de espírito: Transparente!

Estar esgotado em si, de si.
Um sentimento não definível,
Uma idéia não existente de estar sentindo
Não um cansaço,
Uma falta de quereres,
Uma falta exaustiva de olhares,
Mas não um cansaço.
Nem um desses sentimentos de tarja preta,
Apenas uma tradução inexistente devido à individualidade.
Pedem-me uma explicação,
Metáfora contigua seria:
“Amigos,
Não é que o chá acabou.
Acabou foi a vontade de bebê-los.”

______________________________________________________________________

Querem-me.

Querem-me um sorriso,
Um estado de espírito para ver Daniel Filho numa quarta-feira
Não estou nem no domingo.
Eu simplesmente não estou nesses dias.

Onde fui?
Onde estou?
Por que querem saber isso agora, somente agora?

Pouco sei,
Falta-me a verdade de saber o que me tocou assim,

Fui eu
(penso!)
Eu mesmo escolhi esse caminho,
Eu mesmo deixei em casa as velas,
O pavio,
A mola,

Agora me querem um sorriso,
Um aceno,
Uma boa tarde que nem dos céus azuis de setembro lembro de dar.

Quero apenas alguns dias para entender ou
Simplesmente para
Transparecer-me.

Primeiro poema de Abril.

2010-04-02T22:12:00.001-03:00

Não mereço a poesia
Nunca mereci poesia nenhuma
Nem cafés,
Nem Auroras,
Nem razão.
Que razão há de ter naqueles livros?
Naquelas pessoas todas velhas
Todas vazias,
Todas infelizes.

Isso nem é poema, é so um reclamar da vida.

2010-04-01T11:15:00.003-03:00

Uma vez quando cortei meus dedos numa roseira, Caeiro não pôde segurar bem os talheres.
Ainda hoje estou em uma cadeira de rodas por conta do tombo que ele levou na semana passada.

Walt

...

2010-04-01T09:40:00.002-03:00

Eu conheço uma pessoa que não coloca praxe nem gramática em seu café, mas toda manhã ela engole o mundo.
Eu nunca fui dessas pessoas que acordam de bem para os santos, as fotografias, as matérias, os pães, não, para os pães sim, mas nunca acordei sorrindo para ninguém que dormiu comigo. Mas ao longo do dia posso abrir uma janela na boca, se convir.
Eu estava andando na rua esses dias e vi crianças brincando, cores, cachorros, pombos gordos e sem pensar muitas vezes, ou melhor, sem pensar nenhuma vez, eu fiz chover naquela rua. Me deu vontade de chover! Eu precisava gritar e me dissolver. Foi aí que encontrei com um velho de uns setenta e três, setenta e quatro anos me dizendo: A gente vive o ano todo para morrer em Abril. Me chateei com ele. Odeio verdades!
Mas nem me importei tanto não, estou com a atenção voltada para fatores naturais-extraordinários que tendem a poluir meu Tejo.
Caeiro até contraiu ma virose...
Será que preciso escrever isso nos jornais?

Pavanni.

Ulisses e Amadeus:

2010-03-30T22:09:00.004-03:00

No campus de uma faculdade, todas as pessoas... Não, todas as pessoas não! Somente aquelas que gostavam de falar e ouvir. Essas sabiam da vida de dois homens, os famosos, Ulisses e Amadeus.

Ulisses sempre empurrava a cadeira de Amadeus rumo ao bar. Olhos de pálpebras pesadas, passos leves medidos no vento, bocas cerradas, silêncio no meio do alvoroço absurdo.

Diziam sempre que Ulisses e Amadeus eram dois loucos que não possuíam bens, moravam dentro do próprio campus e ceifavam trocados que eram convertidos em bebidas que eram diluídas na boca alcoólica.

O fato era que uns diziam que viviam assim porque uma vez estavam viajando com seus filhos e num acidente sobrou apenas aquela dupla entre os cadáveres. Diziam também que a loucura era por conta de um coração partido e falta de lágrimas após tanto choro. Contavam que eram drogas, bebidas, loucura natural, loucura acidental (aquele dia que apanharam forte na cabeça), desgraças, vagabundagem, violência contra a mulher, dívidas, fumo, o sexo, o grêmio, utopia, revoluções, charlatanismo...

Diziam e diziam sempre que a dupla aparecia. Diziam e diziam sempre que a dupla desaparecia.

Havia uma atmosfera com todas as essências do incógnito na aura daqueles dois.

E quanto mais eram personagens de histórias boas, ruins, intrigantes, catastróficas, homossexuais ou humorísticas, os dois amigos apenas se sentavam em uma mesa de bar, bebiam e discutiam sobre a beleza de tentar entender o mundo na euforia violenta e sem alento de todas as palavras alheias rindo baixinho após um tapinha aconchegante no ombro e um gole molhado na boca cheia de tantas verdades.

Dois poemas da mesma cidade:

2010-03-28T22:55:00.003-03:00

Ao lado estava lá

Eu estou sem Tejos
Falta-me ainda uma voz
"Quando publicarem os seus rios."
Eu queria uma cidade certa
Para entender,
pelo menos odiar.
Mas por aqui tudo é tão
Sem palavras,
Sem Tejos,
Sem uma infância
Que por aqui nem tive.

Possivelmente em Julho 2008.

A cidade

Ainda passam carroças.
Cavalos, catadores de papel sem chapéu
Um calor sempre de meio-dia
E depois chuva de dilúvio!

A noventa vira um rio
As fontes vazias da praça enchem d'água
E depois de novo calor
A secar as fontes das praças.

Na praça, pombo, carrinho de pipoca, cachorro, cachaça,
E a noite tudo dorme.
A rua dorme, os guardas da praça dormem, as lâmpadas dormem,
Até a praça dorme.

Não me lembro de mais nada.
Esses prédios não tem máquina de linguagem
É tudo dessublimação e
Cachaça, cachorro, de vez em quando cavalo.

Catadores de papel sem chapéu,
Sol, chuva, Sol, praça, Sol
E o desenho de Nossa Senhora esquecido
Nas águas dos rios que correm carros.

É só isso que sei daqui.

28/03/2010.

Procura-se uma Ana.

2010-03-23T16:05:00.000-03:00

Uma Ana. me pertuba.
Sou isso, uma perturbação de Ana.
Ela veio, fez seus meus versos
Fez de si a musa que vi de saia,
Fez de mim um alguém sem Ana.,

Que Ana. é essa que reparte os meus versos em seus?
Leio Drummond e não a encontro.
Leio os Formalistas Russos e não a encontro.
Leio até bula de remédio e nada de Ana.

Eu não encontro a Ana.,
a Ana. que não cai,
que esteve de saia,
a Ana. que quer minhas páginas em branco.

Ah, essa Ana. que eu nunca escrevi uma carta.
Quer uma carta Ana.?
Quer um gole?
Uma dose?
Quer arrumar meu quarto?

Eu quero um porre com essa Ana.
ou a Ana. é o porre que quero?
Leio Neruda, não tem Ana.
E também não tem café,
não tem gramática
e não tem o seu rosto Ana.,
(Não tem o seu rosto)

E agora Ana.?
Desana essa Ana. de mim.
Ou já não tem como desanar de mim essa Ana.?

Procura-se uma Ana.
Ana. sem negrito,
Ana sem ponto final,
Uma Ana,
A mesma que passa por aqui de quando em quando e diz:

"Sou Ana."

Procuro-te Ana.

Recordações dos Primeiros Poemas do Primeiro Gole.

2010-03-21T00:29:00.000-03:00

O Primeiro Gole nasceu em conversas numa mesa de bar, caminhadas pela faculdade ou simplesmente conversas a respeito de Literatura e Arte em qualquer lugar em que estivéssemos. Tínhamos nossa mesa de sempre no bar de sempre, ainda quando era do lado de lá. Então, numa das muitas tardes que lá sentamos para beber nossas cervejas, entre conversas e amendoins, o Pedro me pediu o caderno e escreveu num relance o primeiro poema do então fundado Primeiro Gole. Voamos. Escrito a lápis na antepenúltima página de meu caderno de Literatura Portuguesa I, no dia 16 de Abril de 2008, O Primeiro Gole: (com esses dois pontos assim mesmo) é o primeiro de todos os poemas do Primeiro Gole. O Pedro deve telo escrito em menos de três minutos, foi assim, escrito desenfreadamente, num relance e uns três goles de cerveja. Assinou, colocou a data. Lemos. Relemos. E em seguida ele ainda escreveu um pequeno trecho no rodapé da página. Motivado por isso eu escrevi logo em seguida três poemas, meus poemas mínimos, ainda tentando encontrar a idéia do Primeiro Gole. Como ele, devo ter levado três quatro minutos. Eu ainda não me entendia com o Pedro, eu nem sei. Eu queria algo mais simples, mais leve. Assim escrevi O Primeiro Gole, O Último Gole e Entre Goles, nessa mesma ordem. Diferente de seu poema, eu não assinei os meus e nem coloquei data. Li. Reli. Na página que escrevi meus três poemas mínimos do Primeiro Gole, escrevi antes em caixa alta, DECOMPONDO A LITERATURA: (usei mesmo sem perceber os dois pontos, acho que estavamos tentando nos explicar um ao outro). Escrevi os poemas centralizados na página, era assim o meu jeito de beber meu Primeiro Gole. Discutíamos algo que nem lembro. Estética? Cerveja? Rimos depois. Chamávamos um de Mario, outro de Oswald, os Andrades do Modernismo. Quem era quem? Não me lembro. Depois de mais algumas cervejas ainda escrevi um poema sem titulo, que ficou inacabado, ainda embalado pelos outros três e pela minha idéia de simplicidade. Depois dessa tarde, os meus cadernos passaram a ser cúmplices inseparáveis de nossos devaneios nesse mesmo bar de sempre. Todo caderno que utilizei depois daquela tarde tem versos feitos naquelas mesas, coisas que ainda nos surpreende! Como esses poemas abaixo, os primeiros do Primeiro Gole.

O Primeiro Gole:

O Primeiro Gole surge-me
Como uma dor embotada de surpreenção

É no Primeiro Gole
Que bate o sino que envolve
O seu desconhecido

Tomo o meu Primeiro Gole
Na pretensão de intrigar o que virá
E o meu Primeiro Gole
Me rasga
Reparte
Condensa
Mata
E revive-me.

O seu Primeiro Gole
Traz-te
Uma dose de você
Um você que eu não conheço
E que recria aquilo
Que a gente nunca pensou em construir.

Pedro Vinícius 16/04/2008

E você sempre procurará o resultado do Último Gole... Mas, o Último Gole é uma grande dose de tudo que consiste na matéria que transforma um você.

DECOMPONDO A LITERATURA:

O PRIMEIRO GOLE

Conto as moedas despretensioso

Fecho o livro

A moça passa de saia

O amendoim está servido

Aahhhhhhh!

Estou pronto para ver esse mundo.

O ÚLTIMO GOLE

Não sei quantas moedas não tenho

Páginas inúteis são rasgadas

A saia passa numa moça

A tigela vazia me enche

Aahhhhhhh!

Estou de volta ao mundo de Apolo.

ENTRE GOLES

Nem me lembro das moedas desencontradas

Reescrevo livros com meus vôos

E a moça se vale de uma saia

O amendoim fica até mais gostoso

...

Estou pronto p’ra mais um gole.

Poema sem titulo e inacabado.

Não tem filosofia em meu primeiro gole,
Tem a moça de saia atravessando a rua,
O amendoim sugestivo na tigela,
E uma sede de ontem - ontem.

Esqueço os manifestos de vanguarda,
Esqueço os amores possivelmente impossíveis,
Esqueço o desconcerto humano desconcertado,
Esqueço o Aristóteles compreensivo;

A sede antes do primeiro gole
Sempre me domina.
Toda Filosofia cai,
Toda gramática cai,
Toda semântica cai,
Somente a sede me possui.

Não há abalo que se ouça
Não há manifestos que se escreva,
É apenas o primeiro gole.

(Nessa mesma tarde, quero registar a presença de dois amigos, Hadassa e Gabriel. Mesmo se não estavam, pois foram tantas as nossas tardes lá, vocês de certa forma fizeram parte disso, obrigado!)

O Walt Whitman que conheço assina Pavanni.

2010-03-20T03:13:00.000-03:00

Eu conheço o Walt Whitman
Que o Caeiro não conheceu,
Ele faz versos embriagados
de uma solução imediata.

Eu conheço o Walt Whitman
Do Primeiro Gole,
“Saia daqui toda a praxe!”
Ele grita em seus dias de fúria!

Universo inteiro a estar em convulsão
O impacto de sua cara no asfalto
Fez parar o mundo!

Até Dionísio e Apolo pararam para ver
- Um futuro promissor agora inútil.
- Uma dona de casa sem os seus tapetes.
- O mendigo sem as suas moças que passam.

Todos vestidos de preto no velório
“Saia daqui toda praxe!”
Grita Pavanni com o coração batendo forte.

O Walt Whitman que conheço assina Pavanni.
Eu inventei Pavanni num jornal de domingo
Ou foi ele que me inventou
Para fugir da práxis?

29/06/2009

Diagnóstico.

2010-03-20T02:41:00.000-03:00

Uma palavra para explicar?
Silêncio.
O seu caso é o tempo passar
Apenas esperar
As nuvens que se formam luas
Encontrar uma lua
Um momento,
Um espaço sem cicatriz
Sem a sua foto,
Ou o espelho a me assombrar.

Poema retirado do mesmo caderno que encontrei "Uma moeda ao Tejo", algumas viagens sobre chá, cartas esquecidas, não enviadas, etc etc etc. O estranho texto "Abstrato" entre outros ainda não digitados, e vários outros inacabados...

Uma moeda ao Tejo

2010-03-20T02:30:00.000-03:00

Mais dois goles dum vinho seco
Uma hora a garrafa seca
Ser o momento que isso acontece
Ser o exato que já era
Entender nos lábios a ultima gota
e apenas fechar os olhos e não ter mais
Essa luz,
Essa seta.

Perder num piscar de olhos horizontes
Espanhas,
Cidades,
Desertos.

O último segundo de ser livre,
Ou o outro último de não ser.

Amanhã restará apenas uma garrafa aberta
Ou olhar o horizonte
Ver o Tejo,

Jogar uma moeda,
Portugais,
Vazios,
Concretos.

Escrito em meados de Junho 2009.

O Primeiro Gole enche em meu copo.

2010-03-14T02:40:00.000-03:00

Estou com mais de vinte textos, entre poemas, trechos avulsos, versos, cartas não enviadas e desenganos meus de sempre. Tudo em minha mesa. Tudo a digitar. Falta-me somente a coragem. Hoje mesmo, digitei um Poema de 2009, mas sem data exacta. O último verso, somente o último é de hoje... 14/03/2010. Fiz ainda antes de digitar, relendo, relendo. Não tem título, pensei em ser "O último verso é de hoje"... Não sei bem. Além dos textos a digitar, fiz uns versos: delírios de cafés e reticências e chocolates... Mas por enquanto,

*O último verso é de hoje

Perguntam-me de Deus,
Falam-me de Dogmas,
Saem do bar com as mesmas dúvidas,
E eu agora com outras tantas.
Tenho que escrever uma carta para W.W.,
Esperar a resposta de Pavani
Compreender o meu delírio,
Colaborar com as minhas cores
Entender Deus apenas com o volume II
E preciso escrever outra poesia,
As idéias diluem no ar
Os dogmas?
Que expliquem eles mesmos
Não tenho mais Dogmas,
Escrevo o meu fluxo descontrolável,
Quero dizer tantas palavras,
Quero dizer quem eu amo, e desamo
Que sei do Deus que mora aqui,
Entendo a insônia das estrelas
Bebem comigo um café de hora incerta
Ricardo Reis não me convidou
Para sua missa de sétimo dia,
Por fim acho que ele nem viveu para isso.

*Talvez provisório.

Delírios de cafés e reticências e chocolates.

2010-03-14T02:32:00.000-03:00

Quero mais que sentir o que sinto
Escrever.
Escrevendo que entendo.
Olhar a janela não me faz sentido.
Escrever que eu a olhei é mais que ver os horizontes.

Poema sem nenhuma linha

2010-03-01T14:17:00.001-03:00

Independente do que dizem por ai,

continuarei misturando Ritalina aos meus exagerados porres de sempre

e beberei sempre um copo a mais do que a minha vontade,

um copo a mais para fazer a diferença,

inútil diferença de ter que sentir algo.

E digo de passagem, mesmo com certa nostalgia,
Eu prefiro mesmo é assim!

E se me olham e dizem:

Louco! Bêbado! Maluco!

eu sou!

E sou mais,

sou mais que isso!

E assim, sendo esse louco que sou,

às vezes me arrependo,

E me dou o direito de me arrepender.

mas dia escuto jazz,

tomo um chá

leio Cesário

vejo o jornal para amenizar alguma coisa,

o que será?

e tudo passa e nem me lembro mais.

Eu tinha, antes desse poema, uma garrafa de "Monet"

(não se iluda pelo nome, é um vinho seco vagabundo)

e uma vontade de beber

Unindo meus devaneios a garrafa eu decidi que uma apenas não bastava

11.59 reais e uns 15989 passos depois eu estou aqui com minha segunda garrafa antipática

(Ela recusava-se a abrir

malditos saca rolhas do século XXI)

Malditas invenções práticas que não nos servem de nada quando estamos ébrios

mas enfim,

preferiria mesmo era uma cerveja

mas hoje esse vinho seco me conquistou

Mas ela disse:

Eu gosto de vinhos suaves!

Eu prefiro os secos,

combinam mais comigo.

Ela que seja ela com seus diabos...

Gosto do nó na garganta que ele faz

do cheiro meio ralo

da onda estagnada

E depois de tudo gosto mais é de inventar que sou poeta,

e de escrever ao Pedro:

Pedro,

"Tenho três sonhos e uma ilusão.

Miragem de mim mesmo essa ilusão.

Deserto de palavras que nunca vejo,

Invenção inútil de parafusos em versos,

(Deixei de usar a palavra "engrenagem" numa mesa de bar,

Agora é parafuso, igual guarda chuva)"

Roubei do Fernando Pessoa a frase,

"Sentir é uma maçada",

Mas aqui não está chovendo nos dias de chuva,

Falta o cara que roubou de Deus as lágrimas dele.

"Arre, estou farto de semideuses!"

Queria era ser o cão sujo que me segue pela rua,

rosnando seu pedaço de pão,

nem imaginando deuses,

nem imaginando amores,

nem imaginando invenções.

Um amigo meu atravessou a rua,

Será que ele vai entender que quando ele voltar,

Para esse lado da rua que ele antes atravessou para o lado de lá,

Ele vai entender que agora a rua já é outra?

O outro lado da rua já é outro,

e que milhares de carros passaram,

milhares de pessoas,

umas dezenas de milhares de cachorros,

de bêbados,

de lunáticos

e umas duas virgens,

passaram?

E que eu continuo aqui a beber em paz meu "monet",

e a inventar nas horas vagas umas coisas sem sentido,

e depois dizer, é uma poema.

Certa vez uma pessoa muito querida me desenhou uma borboleta... Era uma borboleta triste, cinza e branco... Mas eu a soltei do papel e a deixei voar até o Tejo...

2010-02-15T06:08:00.000-02:00

Agora já deitado em minha cama, tento dar cores aquela borboleta de grafite... Voa por meus olhos os seus detalhes, e não me recordo a palavra exata a escrever. Reparo melhor em seu vôo, a borboleta desprende-se do papel, da grafite e meus olhos demoradamente a sobrevoam por todo o meu quarto... Às vezes, de repente, bate-me uma solidão coagulada quase de inverno. Leio que “é preciso ser natural e calmo”, assim, entendo a minha tranqüilidade violenta e os meus olhos a voarem por uma borboleta com as suas cores possíveis. Dou a ela o azul turbulento que espero do Atlântico... e pequenos detalhes verdes, Verdes do cotidiano possível. Como será o cotidiano possível de uma borboleta que supera as 24 horas que tem para existir? Voa nos meus olhos ao redor do que penso ser uma margarida. Dou a essa margarida a existência calma de enfeitar uma borboleta que transborda o efêmero, uma borboleta senil, de horas e horas e horas além de sua morte. Dou a ela asas de ir ao Tejo, ao Tejo que nunca me viu são.

Do outro lado,

2010-02-15T06:05:00.000-02:00

Penso em alguns passos que Já se foram,
Já se foram.
Dividido por um Atlântico além do mar
Eu penso naquelas pedras
Naqueles rastros
Quase captados por Cesário Verde.
Quase.
Ele não teve dessa distância.
Seria dela aquele olhar castanho?
E aqueles olhares seriam deles
A notarem o seu esmalte,
Hora vermelho, hora vermelho...
Penso no seu sorriso de
“uns poucos palhaços”
Há mil e tantos anos eu sonhava
Com o seu sorriso
Puro como um lírio
A ir sozinha ao cemitério...
Quase todas as manhãs.
Evito outros,
Mas longe, tão longe
Penso em você vestida
Do “luar de sedas puras”...
E aquele olhar deles a notar as suas mãos,
As suas mãos.
Desse lado é apenas difícil de entender...

“A fotografia é a poesia da imobilidade: é através da fotografia que os instantes deixam-se ver tal como são.” Peter Urmenyi.

2010-02-02T04:16:00.001-02:00

Não faço a mínima idéia de quem seja esse “Peter Urmenyi”. Vi essa frase num cartão postal velho que achei na rua numa certa manhã em que eu caminhava em direção a biblioteca, onde faço faculdade. A foto do postal me chamou a atenção, por isso eu a peguei no chão mesmo, e mesmo com o cartão estando sujo e um pouco esfolado, se é que posso dizer isso. Uma moça muito linda fumando numa daquelas poses magníficas... Até a fumaça do cigarro tinha um ar sexy e sei que para mim foi inevitável pegar aquele papel no chão... A frase estava escrita a caneta, uma letra altamente feminina, mas com a dedicatória. “A P., de seu amante menos expressivo, Lucio.” Fiquei um tempo ainda com aquele papel em minhas mãos, depois guardei dentro de meu caderno, lembro-me de pensar em procurar quem seria esse tal Peter Urmenyi, mas nunca fiz essa busca. A frase de Lucio me fez mais curioso no primeiro momento, afinal quem seria P.? Homem, mulher? Como saber? E por que alguém escreveria “de seu amante menos expressivo”? Aquilo tudo não fazia sentido, e como não sou bom em Teoria da Conspiração resolvi pensar na frase do, por mim, desconhecido autor. “A fotografia é a poesia da imobilidade”, sim, fazia sentido. Essa frase me lembrou outra frase, “um conto está para um romance assim como a fotografia está para o cinema”, só não me lembro de quem seja à frase... Em outro lugar vi que o conto é comparado aos sonetos devido a sua condensação e o rigor no acabamento... Provavelmente li isso em algum artigo de Fábio Lucas, escritor e crítico literário brasileiro. Mas uma foto, apesar de sua condensação e de seu acabamento inquestionável, não é um conto, logo pensei. A foto nos da aos olhos a beleza que podemos e que queremos ver. Mas essa beleza não é única, muitos de meus amigos não teriam pegado o postal no chão, e só o fiz por que meus olhos identificaram uma beleza surpreendente naquela modelo que fumava com os olhos sabe se lá onde... A maior parte de sua beleza estava na pose, no olhar em completa comunhão com a fumaça do cigarro, no próprio cigarro. E ao contrário de um conto, eu pude identificar isso num piscar de olhos. Mas desse pensamento incrivelmente eu repudie a frase de senhor Peter Urmenyi, e talvez por isso eu tenha perdido totalmente o interesse em saber quem era... Pois eu não acredito que “através da fotografia que os instantes deixam-se ver tal como são”... Mas também não sei com explicar isso, pois a foto daquela mulher me parecia tão subjetiva que pensei que ela nunca mais faria aquela pose não somente devido aquele momento realmente nunca mais poder se repetir, mas aquele “instante” do click do fotografo (seja lá quem seja, pois perdi o postal e não me recordo do nome do mágico que captou aquele momento) foi me visto de uma forma, e sei que quem a fotografou também deve ter tido lá suas impressões que com certeza não foram iguais a da bela modelo, ou seja, mesmo no meu olhar, três olhares diferentes se fundiam na fotografia imóvel no papel, mas ativa em direções tão opostas para nós... E aquele instante, apesar de imóvel para sempre, não é sempre o mesmo, pois depende de quem o vê... depende de quem o lê...

Pablo Neruda.

2010-01-27T03:27:00.000-02:00

“Não foi Neruda que disse
Feche os livros e vá viver? Pois fui.”
>Cazuza

Pois como ir viver esse Poema do Neruda senão em Granada?

"Acorda que o dia vai querer raiar
Acorda para ver a dor embriagante da aurora
Respire os ventos que já presenciaram a boreal

Sinta seus pés no chão gelado
Toque seu rosto
Vista-se

E não desvie seu caminho
O resto é um mundo que precisa ter tarjas, preços, calças e colares escorridos para dentro de um decote"

>Pablo Neruda.

Penso eu que Neruda fez esse poema em 2 minutos num bate-papo com um amigo... Será que foi numa mesa de bar??? Não sei, não sei... Mas imagino que ele disse, “Esse poema é um porre, envia para o Saramago e diz para ele assinar e dizer que é dele!” ... Esse Neruda deveria ser igual o Pedrão e o poema dele, um porre! E nem sei se ele conhecia o Saramago... que importa, Neruda é um porre!

Eu quase entendi, quase...

2010-01-23T02:24:00.000-02:00

Quando comecei a escrever o pequeno texto abaixo, pensei que escreveria umas duas páginas... Era um assunto que estava me assombrando já ha alguns dias e quando me coloquei a escrever parecia-me inspirado, mas... Outras coisas "desfizeram" seus sentidos enquanto eu tentava dar sentido as minhas reflexões a respeito das leituras de Walt Whitman e Zygmunt Bauman...

“Rejeitamos o caos, mas repudiamos ainda mais a ordem”

Walt Whitman

Se quero dar ordem ao caos? Ou, simplesmente tornar o caos mais compreensível? Eu não sei, tenho a boa qualidade da incoerência, pois provavelmente cometo palavras secretamente. “O amor é sempre resultado de percepções que temos do outro”. Walt Whitman dizia que celebrava a si mesmo e cantava a si mesmo. Queria ele rejeitar a ordem de ser para o outro? Eu não sei e hoje me conclui que cansei de sentir os sentimentos que suponho que Walt Whitman deveria ter sentido. Sentir-me. Qualquer sentimento que não seja a suposição de um sentimento qualquer que não seja o meu. O que sentir? O caos inesperado que me encontra às vezes num silêncio que somente eu entendo, somente eu escuto, pois é o meu silêncio. Será realmente minha essa incógnita que me prende num vazio indizível ou será dos poemas lidos de Walt Whitman? Lendo Zygmunt Bauman eu quase, quase entendi. Mas entendi outras coisas como um calor que tenho que na verdade é uma ilha.

Os dois últimos versos...

2010-01-18T02:10:00.000-02:00

O Pedro, por mais que não pareça, existe! Ele mesmo disse depois que me enviou esses "versos" abaixo num desses instrumentos de bate-papo, "isso era pra ser uma poesia" e logo depois concluiu, "mas definitivamente não escrevo mais". ... Então eu disse, "Vou postar no blog" e ele mudou os dois últimos versos!!!

"É coraçãozinho
eu nas minhas andanças
vejo que o mundo gira, mas não muda
o mundo não somos nós
nós mudamos
no entanto
somos marcados
a marca
e entao as pessoas
ou ficam perto demais
ou nós demasiado longe"

Pedro.

Um poema do primeiro gole...

2010-01-17T01:52:00.000-02:00

Não é Madri

Mas tenho que conhecer Cesário Verde,

poucos leram nessas horas,

nesse lugar.

Tenho que ler nessas horas, aqui

Uma hora nenhuma,

que nenhuma mulher passa na rua

nenhum tijolo faz sentido aos prédios já levantados

A voz do vendedor nem foi ensaiada ainda,

A cidade nem dorme, nem nada.

De repente, não existe.

Não é Lisboa,

Não é Anápolis,

Não existem Tejos,

Não existem asteróides.

A cidade simplesmente cidade, esquecida.

No livro que alguém leu,

está fechado ao lado de tantos e tantos outros.

Eu não li nenhum poema desse Cesário Verde,

e o dia não vai nascendo

o carro esquece de parar

um menino não brinca na rua,

Mas tenho que ler esse Cesário Verde,

Tenho que escrever goles,
Escrever goles, escrever goles,

Escrever goles, escrever goles,

sem dedicatórias,

sem relembrar,

sem abrir o livro de Cesário Verde,

sem ir a Madri

sem colocar o peso do mundo,

Eu quero um gole sem o peso do mundo.

Mais uma carta que nunca saiu de casa e veio parar no blog...

2010-01-17T01:09:00.000-02:00

Certa uma vez uma ~~amiga~~ ops! Ex-amiga! Vou começar de novo!! Certa vez uma ex-amiga disse que sou descartável, ... Assim, apenas disse: "Você é descartável como um desses copos plásticos que a gente bebe café na faculdade..." Eu, no tempo não entendi... fui entender meses depois, mas já não fazia mais sentido, na verdade, nunca fez sentido... Porém, arrumando meus cadernos velhos, achei uma carta que era para eu ter enviado a ela depois que ela veio me pedir desculpas... Sim, ela veio me pedir desculpas... Estranho como as coisas acontecem... se aceitei??? A carta... leia a carta...

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qualquer papel, dia sem importância da semana...

Eu não ia responder, mas prefiro ainda a poesia.

Um nome,

Dia desses li num blog (gosto muito de ler blog's flutuantes, desses sem dono) a frase:

"Minha idéia era de fazer alguma coisa ao jeito de tapera. Alguma coisa que servisse para abrigar o abandono, como as taperas abrigam."

Não me recordo em que blog estava depositada essa frase, e a frase estava sem autoria, mas após uma busca simples, descobri ser do Manoel de Barros...

Gosto muito de Manoel de Barros, é dele que aprendi algumas de minhas máximas...

"Poesia é voar fora da asa."

"Repetir, repetir - repetir até ficar diferente

Repetir é um dom de estilo."

"Exprimida de garças vai a tarde"

"Era tão descartável que serviu de casa para os silêncios"

Desculpas?

- Tudo bem,

...!

porém, voltar a ser como antes, acho um pouco problemático.

Mas, eu nem me incomodo muito, pois sobram espaços em branco...

Nossa, hoje é 28/05, eu gosto desse dia, mas, sendo o copo usado de café que sou, melhor que compre um novo para você... Penso que não quereria reciclar-me...

Nome? Por tempo desnecessário...!

2010-01-17T00:36:00.000-02:00

Comprei hoje um daqueles vinhos baratos que só vão dar onda quase no último gole... Que preguiça!! Mas, fui, mesmo com meus estranhos 66kg e meus cabelos desdrenhadamente avulsos comprar 3 Antarcticas... "A visão é o tato do espiríto", assim, após minha caminhada de volta, quando abri minha primeira cerveja, tive uma estranhíssima sensação de que um dia eu nunca mais faria esse trajeto... Pensei em quantas Antarcticas poderiamos fazer com toda a água que tem no Atlântico... pois assim, eu poderia ir de bicicleta olhar as estrelas que o Bernardo Soares olhava enquanto pensava no quão estranho era ter que ser o Ricardo Reis no dia seguinte....

Não estou com vontade de colocar títulos...

2010-01-16T03:22:00.000-02:00

As vezes tenho vontade de não fazer nada... nada. De entender nada, de saber de nada... As vezes simplesmente prefiro me oferecer a existência de uma Pedra... Pedra! Quero estar uma pedra. Tenho, nesses momentos, uma enorme preguiça de tudo, uma preguiça de ter preguiça. E não escrevo e não canto e nem esquento água para o café, não bebo café, não vejo os azuis, não vejo os poemas, a mesa, o vácuo... Sou somente a existência de uma pedra. E não aprendi isso assim, apenas me deixando ao acaso de ser pedra, foi necessário ler Barros e praticar o ensinamento de desaprender, e desaprender tudo! As cores, os tons, os elos, as penas, as gaivotas, as tardes, e até mesmo as reticências... Foi necessário desaprender pelo menos 12 horas por dia... Os versos, os ódios, as canetas, a fome, e os cafés, desaprender cafés, cafés, cafés... Desaprender! Desaprendi até desaprender desaprender... Foi assim que eu me vejo a pedra que me sou pela simples preguiça de querer nada. Querer. Por que querer? O que é “querer”? Qual o sentido de “querer”?

Se amo, alguém já amou antes...
Se penso, já pensaram...
Se olho e vejo o céu transbordar de azul, já viram
Se vou, já foram...
E pior, já até voltaram, com seus céus, suas filosofias, seus amores... Já voltaram e estão longe, eu os perco de vista, já voltaram e levaram meus caminhos, tenho comigo apenas a ausência de terem ido, de ter sido ido... Penso numa Berlim Ocidental, mas, só existe Berlim... Penso em Madri, mas não é Madri. Penso em São Paulo, mas essa avenida não é de lá... Se quero café, existem gramáticas... e minhas musicas não tocam as três, não tocam as Três... então me explica, Por que querer?

“Pra que sonhar?
A vida é bela e cruel despida.
Tão desprevenida e exata que um dia acaba...acaba.”

Então por que tantos por quês?
Tantas fronteiras,
Tantos lábios, desejos, medos, e para que todo esse exagero de vermelhos?
Preciso desaprender minhas incertezas, e também, a crueldade de minhas certezas, e das palavras, dos sentidos, dos sentimentos... do indizível, do intraduzível, ...
Em casa, sou eu... uma pedra. Fora, sou você, sou o que você vê, pensa, mas, não sou eu...
Complexadamente, Rodrigo.

"Ser lúcido é estar indisposto consigo próprio."

2010-01-16T02:47:00.002-02:00

Eu não tenho órbita. Foi à melhor definição que já fizeram de mim... Sou um menino sem órbita. Tenho lá os meus problemas existências... Sou complexo... E sou bom o bastante para pelo menos tentar entender...
Eu na verdade não entendo muitas coisas, muitas coisas... E sei que ando triste, muito ‘triste’... Motivos meus, motivos meus... Talvez a culpa seja do vento... É o vento!
Sei que eu não estou aqui. É isso, eu não estou aqui, estou a 60 dias de distância. Eu estou fora do que inventei para ser, do que imaginei. Meus olhos não conseguem mais ultrapassar o universo, pássaros selvagens não voam mais por aqui...
Ando evitando cativar seres que não sejam livros, lápis, pedras... <> Tenho ainda lá minhas convicções, gosto ainda das mesmas músicas, tenho quase os mesmos perplexos de sempre, ainda gosto dos mesmos temperos, ainda entendo dos mesmos cafés, Contudo, Esse não sou eu. Esse é que sobrou, para viajar um sono que estou afundado, a recuperar do sol, a recuperar dos horizontes e é claro, do Vento, pois é o Vento!
Eu disse dias? Não são dias, devem ser meses, meses! Leio, pela milésima vez “Basta existir para ser completo.”. Mas, eu não existo. Sou um fantasma vagando por outros mundos, planetas talvez nem redescobertos, não aventuráveis...
Pouco me importa se é segunda, “O meu tempo está cansado como mendigo verdadeiro.”, pouco me importa se é quarta-feira, o calendário não passa de um pião velho esquecido no chão da garagem.
Que sentido tem as cores do céu?
Hora azul, hora branco, hora cinza, hora de uma cor sem cor, invisível...
Que sentido tem os dias?
Hora azuis, hora brancos, amarelos, hora nada, um tédio a pesar os ponteiros, hora somente inerte e pesado, sem sentido... sem sentido!
Vivo sozinho num pequeno quarto, a contar às estrelas que caem, quando caem... Evito tudo, Inclusive as estrelas que não caem...
Nem sou daqui mesmo, sou de um livro, talvez um sonho, um café, um chapéu, devo ser de um chapéu qualquer que atravessa a rua sem olhar para os lados, sou de lá... do lado de lá...
Não tenho tempo para criar vínculos, prefiro ver o horizonte assim, ...
Nessas reticências que no fim das contas, dizem tudo, Tudo.

...

“Em mim nada está como é,
E tudo é um tremendo esforço de ser”

Pedaços de pão que distribuo quando passo...

2010-01-14T03:11:00.000-02:00

Era, como "quase" sempre para ser uma carta, escrita a mão, como tenho o costume de fazer... mas como o destinatário estava do outro lado do Atlântico, enviei por e-mail... e agora publico aqui...

"Considerar todas as coisas que nos sucedem como acidentes ou episódios de um romance, a que assistimos não com a atenção senão com vida. Só com essa atitude poderemos vencer a malícia dos dias e os caprichos do sucesso."

Fernando Pessoa, ele mesmo.

Ele mesmo? Tem como hoje em dia sermos nós mesmos??? Será que posso assinar, Rodrigo, eu mesmo??

Penso que carregamos conosco mais duvidas do mundo e das pessoas que amamos ou odiamos do que duvidas nossas mesmo. Tenho ás vezes uma impressão que até as nossas dúvidas íntima não nos pertence intimamente e também nascem de uma alheia... "Sentir é uma maçada" ... Quando me pergunto, quem sou, também me pergunto o que sou ao Pedro, o que sou a Mayara, o que sou aos meus Pais e Irmãos e o que sou aos Cachorros de Rua... Pois o que sou é também um pedaço de cada um que amo e de cada um que sou indiferente ou que odeio... Penso, será que existo então? Ou só existo na consciência daqueles que amo ou odeio? Será que alguém que me ama e eu nunca vi a cor de seus olhos ou escutei a sua voz, existe? Se os cachorros não tem consciência, será que eu existo para aqueles em que dou um pedaço de pão? Eis o que chamamos de realidade... vejo meu rosto no espelho e a minha barba e meus olhos, penso que existo, quase até mesmo sinto... Mas não há aqui nenhuma voz que chame o meu nome, nenhuma mão a sentir-me o rosto e nenhum olhar a me corrigir os passos... Sinto então que só existo na presença daqueles que amo, ou na consciência daqueles que amo, sim, e também daqueles que não amo... Rodrigo, eu mesmo. Eu mesmo sou somente quando o olhar do Pedro, da Mayara, da Natália me vêem... Fora isso sou somente uma consciência de que eles também existem... Por isso invejo os cachorros, pois nunca existirei para eles, nem quando lhes dou um pão nem quando querem me morder seguindo-me praça a fora... E nesse momento não existo, sou somente um capítulo de um romance... Um capítulo daqueles chatos, em se diz, "Enquanto Pedro se rejuvenesce em suas caminhadas pela neve, em um outro lugar distante Rodrigo não existe. Mas faz Pedro existir em sua saudade e Mayara em seu amor e os cachorros de rua em seus pedaços de pão que distribui quando passa" ...

Rodrigo, um pedaço dele mesmo, pois ele mesmo... não existe.

Essa é uma carta... ou o que era para ter sido uma carta. Nunca foi entregue e foi escrito em meados de março de 2009...

2009-12-14T15:54:00.001-02:00

Hoje eu não vou beber chá... Não posso ferver a água, e como escrever uma carta se nem tem como eu beber chá?
A vida real de paredes e concretos e carros e fogões e prédios confundem os meus olhos e a minha alma...
Não sei no que pensar, na carta que eu não consigo escrever ou no chá que não posso fazer. Sei que ando aflito, ansioso, a espera de um ponto que mude essas horas seja lá qual ponto seja, seja final, mas que seja.
Escuto Caetano com a vontade de dar o fora... Ninguém vai me reconhecer, sou só! Sou só! E hoje não tem nem chá para um... Nem para uma xícara!
Escrevo um Poema:

Pedro,
Como devo escrever um poema?
Escrevo eu mesmo,
O modernista sem motivo
Ou
Escrevo o que eu queria ser
Um Poeta... ?

Vejo a xícara e sinto sua cumplicidade, somos dois inúteis em uma noite sem luar de uma terça-feira qualquer. Qualquer, mas diferente de todas outras terças-feiras, pois hoje, nessa terça-feira qualquer que se passa, eu iria escrever uma carta de “amor”, declarando “p’raquela” menina moderninha os meus olhares e as intenções de minhas mãos e boca... Mas como esquentar uma relação se nem posso esquentar água para uma simples xícara de chá?
Como um simples chá pode fazer tanta diferença?
Escrevo um e-mail:

“Chás de Morango fazem mal a relacionamentos, por isso a convido para tomar um café...”

Queria mesmo era ser um modernista sem motivo... Mas que motivo e teria para isso? Poesias? Ah, sim... O poema!
Contínuo a escrever o poema:

Mas Pedro,
Se eu fosse um poeta,
Daqueles modernistas sem motivo,
O que eu escreveria mesmo?

E eu perdendo tempo com cartinhas de “amor”... Vou é me preocupar com coisas concretas, e fogões e aluguéis, apartamentos...

2009-12-14T14:51:00.000-02:00

Abstrato.

Às vezes (somente às vezes) gosto de sentar no pátio da faculdade e ver a fumaça dos cigarros dançarem no ar, formando espíritos acinzentados... Pouco me importa os que "fumam", o que me encanta é a estranha valsa que o vento faz com a leve fumaça dos cigarros...
São nesses estranhos momentos que entendo o meu desinteresse por pessoas, pela sociedade, pelos relacionamentos... Sejam eles quais forem.
Estou sempre a procurar paisagens abstratas, a me encantar com miragens, ilusões, sonhos... Quase um Quixote, a lutar com o invisível, com fantasmas de seu próprio mundo.
Tenho um grandioso interesse pelas coisas pequenas... Invisíveis! Perco tardes e tardes a observar o vento a romper as folhas das árvores, e incrivelmente tenho uma enorme alegria quando consigo captar o exacto momento em que uma folha verde, ainda verde, se desprende da árvore e sai a voar, guiada pelo vento, na mesma dança da fumaça dos cigarros.
Soltar um balão... Apenas soltar e deitar sobre a grama e observá-lo a ganhar o azul do céu mesmo sem ter asas! Ultrapassar o limite dos olhos... ver cada momento de seu deslocar até perde-lo de vista, até restar apenas o azul do céu a brilhar nos olhos.
Fumaça...
Folhas...
Balões...
O interessante é o vôo... A dança com o vento, o vento! O seu toque invisível que despenteia os cabelos, que alivia o calor, arrepia a pele fria... Seria o vento realmente abstrato? Abstrato. O que é ser Abstrato?
Gosto se sentar no pátio e observar à fumaça do café desaparecer nos meus olhos... E assim sou eu, apenas um balão esperando desaparecer no azul inquieto dos céus... Dos céus!

2009-12-13T17:10:00.000-02:00

Ressurreição

Não é isso que quero

Manhãs,
Num café que sobra na garrafa,
O tempo para derramar em silêncio.
Na janela do mesmo sol que já nasceu para todos

Poetas,
Os mesmos da mesma estante,
E os mesmos em que qualquer instante
Não vão aparecer,
Não são os mesmos
Quando essa página vai virar

Espelho,
Para poder quebrar,
Estilhaçar no chão as imagens
Para verem uma barba diferente da de ontem,
Que realmente cresceu.
Mas, é só um velho rosto,
Com a mesma incerteza de muitos,

Quando essa página vai virar?

Quando será que vão dar-se o desespero novamente?
Quando será que vão notar que o sol não nasceu?
Que o espelho quebrou

E

Um novo poeta sórdido brotou
No meio do tumor dessa manhã

Entre os prédios executivos que não foram ao chão,
Em meio aos mendigos que não morreram de fome,
No sonho de uma menina que não espera por um príncipe,
Nos olhos das mulheres que resistem em Barcelona,
Praga para os americanos famintos,

Dos filhos que caem em Bagdá,
Mil e uma noites para poderem contar
Aqueles que sobreviveram para ver que Ele ressurgiu,

Com a mesma marca suja da vida.

De não saber falar inglês,
E não freqüentar os males dos homens grandes,
De beber uma bebida sem rótulo.
E sair na chuva a espera de um momento mágico,

A marca suja de sonhar com asas nos olhos,
De ter um amigo
De contar as estrelas
Telefonar as três da manhã só para dizer Eu te amo!
E entender no gesto da mão que o momento é esse.

A marca suja de compreender as cores do mundo
O desespero de um pai que perde um filho,
De um homem que perde um Amor,
De uma prostituta que sorri em seus pesadelos.

Um “Poeta” sai para sua noite de núpcias,
No sorriso um brim de roupa branca branca
De quem nunca viu um espelho quebrado

Quero ver o seu sorriso atropelado agora que ele ressurgiu

Mas,

Isso é o que temos para beber hoje

Engravatados em noite de autógrafos,
Palestrantes sem nem terem inventado o verbo Orquídea,
Apresentações nos jornais da noite,
Programas na TV de Sábado à tarde,
Agendas, blocos e números

Agora os poetas fazem números,
Números e mais números...

Foram-se as Ditaduras e os Coronéis,
Os índices alarmantes de analfabetismo,
Hoje somos donos da nossa língua,
Não precisamos copiar mais nada,
Estamos livres, somos livres
Não precisamos criar mais nada.

Elas continuam virgens,
Continuam envelhecendo sem maldade,
E sem amor,
Sem o click daqueles que acordam existindo

Daqueles que bebem um primeiro gole em cada passo,
Em cada sorriso ou lágrima,

O click daqueles que vêem o mundo com ternura
E entendem quando o silêncio é necessário,
Quando apenas deixar é necessário,

Aqueles que parecem que estão numa outra época,
Como Drummond, Manoel de Barros e Oswald estiveram
Tantos nomes que nem ouso mais nenhum,
Personagens quase que de papel e osso
Que viveram suas vidas sem se perderem

Pedro,
Talvez ele tenha nascido naquele dia que você choveu,
Pois ele é o caminhão que salpicou a Ressurreição
No seu olhar cândido,

(se ela te amasse você seria Madri)

E muitas outras coisas aconteceram no mundo,
Guerras, Campeonatos Mundiais
Primeiros ministros encontrando-se
Fronteiras caindo,
Presidentes assinando tratados,
Homens do campo morrendo de fome,
Homens da cidade morrendo de fome,

Todos adicionados aos números.

Mas,

Hoje parei para ver o poeta sórdido ressurgir
Do café que sobrou na garrafa,

Eu só sei fazer café para dois.

E assim, as coisas devem ser...

2009-05-28T14:10:00.000-03:00

"Certa vez Caeiro mestre me viu abrir um chiclete e me disse:
-Ou, Pavani, me dá um aí!
Respondi:
-Não!
E ele, com aquele hábito de retrucar me disse:
- É seu último?
Eu disse:
- Não, tenho 15!!!!
E a gente riu até o ar nos faltar nos pulmões"

....

O que é "Primeiro Gole"?

Rir até faltar ar nos pulmões, ou simplesmente usar aquela camiseta preferida... Vi, dia desses, um menino escolhendo delicadamente algumas formigas no chão, depois de observá-las ele as engolia fazendo uma careta daquelas dos meninos de 6 anos quando tomam remédio... O guri comeu mais de uma dúzia de formigas, um primeiro gole por careta... Essas pequenas coisas que vão acontecendo são doses de primeiros goles de sempre, pois, cada momento pode ser um novo gole, uma nova imagem do horizonte, um novo gosto de uma formiga, ou simplesmente aquela estranha sensação de quando ela passa, balançando seus cabelos, deixando no ar a cor de seu perfume, azul, possivelmente azul! O querer ser vermelho é um gole, um primeiro gole de enxergar as cores do mundo... A risada livre de quem sente as coisas, de quem percebe além dos detalhes, além da moldura de 1 milhão de moedas, além de um universo já constituido, já enraizado de que as coisas devem ser assim... De que as coisas são somente o que são. Por que? Essa é a pergunta daqueles que querem entender as coisas mais simples... Por que rir de uma coisa boba como "- Não, tenho 15!!!!"? Por que ruborescer quando ela passa? Por que querer usar aquela camisa surrada que todos desprezam? Por que gostar de pasta de amendoim? Por que apenas querer deitar na grama para ver balões que se vão no ar, até sumirem no céu... Carpe diem? Talvez. O Primeiro Gole é um novo Carpe Diem, é uma nova forma, não só de aproveitar o dia, como se esse fosse o último, queimar tudo de uma vez, mas fazer que cada momento além único, que seja novo, que seja SEMPRE. Aproveitar o momento tendo a certeza que não é o último, porém é o único... O primeiro gole do primeiro gole.